AU BONHOMME HUET

Sourd, sot, bavard, bonhomme Huet, Que n'êtes- vous encor muet!

SUR FXINS.

Des léthargiques rimeurs Flins est bien le coryphée ; Lui seul vaut mille endorineurs ; C'est le vrai fils de Morphée; Ce Dieu coule dans ses sens.

Sa lourde muse est coiffée De pavots assoupissans.

Qui pourrait troubler sa vie ?

Il n'est pas jusqu'à l'envie Qui ne dorme à ses accens.