DANS SON HIVER

Quoi I belle Iris, vous auriez soixante ans ! N'en croyez rien; ne soyez pas si sotte :

De mon carquois les flèches sont colères ; Gardez-vous bien d'en provoquer les coups. Il n'est volcans , il n'est triples chimères Plus dangereux dans leur brûlant courroux. On brave en paix , sous de larges verroux , Les noirs brigands ; la foudre en vain murmure : L'art rompt ses feux; mais quel art, quelle armure, Contre des vers dont le trait courroucé

LE BRUN

Vous perce encor chez la race future, Et par le temps ne peut être émoussé ?