QUI ME VERSAIT QUELQUES VERRES DE VIN DE TROP

Un peu crédule à ton nectar divin , En chancelant comme font les Ménades , Mon vers s'enfuit ; je le rappelle en vain. De ton Bacchus modère les rasades.

C'est dans le vin que naît la vérité ; Mais dans le vin expire la mémoire ; Apollon même a , je crois , mal chanté , Quand l'autre Hébé lui versait trop à boire.

Nicaise oyant son vieux père râler,

Devers minuit, court vite au presbytère :

Curé, servante, étaient à sommeiller;

Il sonne, il frappe au moins une heure entière,

Tout doucement , peur de les éveiller.

On ouvre enfin : Eh! que veux-tu, Nicaise?

Dit le curé.— Vraiment , ne vous déplaise ,

Une heure y a, mon père se mourait. —

LE BRUN

Il est donc mort?— Non pas : car l'ami Biaise M'a bien promis qu'il nous l'amuserait.