LA TIRELIRE, OU CHAQUE CHOSE A SON TEMPS

La tirelire est d'usage à Paphos; De jour, de nuit, sans cesse elle est de fête. Belle à vingt ans fait une heureuse quête : Lors tout lui pleut , ducats et madrigaux ; Mais à cinquante on dit , nescio vos.

Vieille quêteuse est chose déplaisante ; Elle n'obtient que brocards et refus.

Voyez Sylvie , autrefois séduisante, A tous venans en vain elle présente Sa tirelire ; hélas ! on n'y met plus.

Jamais , jamais je n'ai d'une épigramme

Lancé le dard sans être provoqué.

Mais quand je vois une odieuse trame,

Mais quand je suis lâchement attaqué,

Mais quand un cuistre en ami bien masqué,

Autour de moi sème la calomnie,

Ou qu'un vil fourbe insultant mon génie ,

Fait éclater le rire entre ses doigts,

Certes , alors ma sensible Uranie

De traits vengeurs sait armer son carquois.

Un bon curé dans son village Prêchait la passion si bien , Qu'il n'était bon paroissien Qui de larmoyer ne fît rage.

Un seul paysan à l'écart Semblait ne prendre aucune part A cette universelle angoisse.

Eh ! pourquoi ne pleures-tu pas ?

Dit quelqu'un. Moi! répond Lucas, Je ne suis point de la paroisse.