A MADAME LA COMTESSE DE T

Avant que la quadragésime , Brisant les masques de Momus , Force les amours au régime , Et fasse , hélas! jeûner Cornus ,

Lisez vite , aimable comtesse , Ce profane et divin conteur, Qui, d'une pieuse tristesse , N'assoupit jamais son lecteur.

Oh ! qu'avec plaisir de Boccace Je verrai l'enjoué rival Dans vos mains occuper la place De Le Tourneux ou de Pascal !

Il n'est bacheliers ni saints pères Qui débrouillent mieux certains cas :

Il explique bien des mystères Qui ne sont point dans saint Thomas.

De tous nos anges de l'école J'aime fort la grave leçon ; Mais je donnerais tout Nicole Pour le seul conte du Faucon.

Tandis qu'un aigre janséniste Nous distille un pieux venin , La Fontaine , doux casuiste , Nous prêche l'amour du prochain.

D'une conscience amoureuse Quel plus aimable directeur?

Il rend la créature heureuse ; Et c'est le vœu du Créateur.

Tous ses vers sont semés de rose :

N'ayez peur d'y voir un pavot ; De quel doux nectar il arrose Des nonains le baiser dévot !

Vénus n'a point d'autre bréviaire ; C'est là son office divin ; Et c'est le seul antiphonaire Que l'Amour prêche à son lutrin.

(1) Cette pièce , que l'auteur n'avait jamais mise au net est tirée de brouillons confus et presque illisibles.

Non, non, l'innocente malice De sa muse chère aux amours N'a point mérité le cilice Dont il arma ses derniers jours.

Que Baculard porte la haire, Lui qui sut trop nous ennuyer :

Qu'un cilice soit le salaire Des vers que B*** doit expier.

Qu'Apollon frappe d'anathème Nos Dorât pesamment légers ; Eux qui font bâiller Vénus même Sous les pavots de leurs baisers.

Plaire sans art est l'art suprême :

La Fontaine eut cet heureux don.

Qu'il fut aimable sans système , Et sublime avec abandon !

Que le génie et la nature Semblent à l'aise dans ses vers !

C'est une source libre et pure Qui de l'art a brisé les fers.

Il ignora la froide lime D'un travail long et médité :

Sa muse naïve et sublime Joue avec l'immortalité.

Oui , le bonhomme , sans le croire , S'est avisé d'être immortel :

Vénus le menait à la gloire Les Grâces fondaient son autel.

Il n'a point ce crayon profane Dont la licence arme Robe ; Sa plume est le pinceau d'AIbane; Sa muse est fraîche comme Hébé.

Que sa finesse est ingénue!

Qu'il est fripon avec candeur !

C'est une nymphe demi-nue, Voluptueuse avec pudeur.

Jamais son galant badinage N'arma le céleste courroux :

Dieu n'aurait pas eu le courage De damner un mortel si doux.

Si pourtant le pape de Rome Mettait ses contes à l'index ; Du moins, pour bénir le saint homm J'aurais l'anti-pape de G ex.

De nos pieuses litanies Ses vers seront peut-être exclus ; Mais sur la liste des génies U brille parmi les élus.

Il n'a point des Rocs, des Pancraces.

L'auréole et les saints atours :

Mais canonisé par les grâces , Il est fêté par les amours.

Qu'un petit docteur au front chauve Dise que ses jeux sont maudits ; Je n'en crois rien : si l'esprit sauve , La Fontaine est en paradis.

TRAM* UCT IONS.

DÉBUT DE l'iLIADE.

Muse , chante avec moi la colère implacable Qui , servant des destins l'arrêt irrévocable, Dans les champs d'ilion, sous ces fameuses tours, Livra tant de héros à la faim des vautours , Du jour que s'enflamma la querelle homicide D'Achille, fils des dieux, et du superbe Atride.

Quel Dieu vint les armer? Apollon , ce fut toi Qui fis payer aux Grecs le crime de leur roi. Le fier Agamemnon , par un refus sinistre , Avait du dieu vengeur insulté le ministre : Lorsque des fils d'Atrée abordant les vaisseaux , Un sceptre en main, le front ceint d'augustes bandeaux, Chrysès vint demander aux princes de la Grèce Une fille , l'espoir de sa triste vieillesse.

« Atrides , et vous Grecs , généreux combattans , » Puissent enfin les dieux, de l'Olympe habitans, » Vous ramener vainqueurs au sein de la patrie ! » Mais daignez rendre , hélas ! une. fille chérie » A mes dons , à mes pleurs , au ministre sacré » Du dieu dont l'arc terrible est au loin révéré. »

Il dit. L'or qu'il présente , et les larmes d'un père , Et d'un prêtre des dieux l'auguste caractère , Font pencher tous les Grecs au conseil le plus doux: Mais Atride , lui seul , inflexible et jaloux , Comblant ses durs refus de menaces, d'outrages : « Téméraire vieillard , fuis loin de ces rivages ; » Si dans mon camp jamais tu hasardes tes pas, v Le sceptre de ton dieu ne te sauverait pas;

LE BRUN. 583

» Et soumise à mon lit, aux fuseaux destinée , » A vieillir dans Argos ta fille est condamnée. » Fuis! 4 Le vieillard s'éloigne à ces mots foudroyans. Il marchait en silence aux bords des flots bruyans , L'œil en pleurs vers les cieux , le désespoir dans l'âme.

« Dieu de Chrysès! c'est toi que ma douleur réclame! » Toi, fils de Jupiter, puissant roi de Délos ! » Toi, dont l'arc immortel veille sur Ténédos ! » Si couvrant tes autels de victimes sanglantes, » Je me plus à t'oflrir leurs entrailles fumantes , » Arme-toi ! venge-nous ! Que tes traits courroucés » Fassent payer aux Grecs les pleurs que j'ai versés. »

Apollon, à ses cris, du haut des cieux s'élance, L'arc en main , et le cœur enflammé de vengeance. Sur l'épaule du dieu , ses flèches en fureur, Font rendre au carquois d'or un son plein de terreur. Tel que la nuit , il marche entouré d'un nuage , A l'écart des vaisseaux, il s'assied au rivage ; Et courbant sur les Grecs son arc étincelant, Le trait rapide vole , et fend l'air en sifflant.

Du premier coup atteint le coursier léger tombe ; Le Grec frappé lui-même aux seconds traits succombe. Neufs jours sur tout le camp volent ces traits mortels, Neufs jours des noirs bûchers luisent les feux cruels. Junon de ce carnage et s'indigne et soupire ; Dès la dixième aurore, Achille qu'elle inspire Rassemble tous les Grecs que glace un morne eflïoi : Il rompt l'affreux silence et s'adresse à leur roi :

« Fils d'Atrée ! il faut donc fuir ce bord homicide ! » Il faut donc sans honneur revoir les champs d'Aulide; » Si même cet espoir reste à des malheureux, » Quand le poison des airs et Mars s'arme contre eux » Ah! consultons du sort les ministres suprêmes; » Sans doute leur réponse est la voix des dieux mêmes. » Qu'elle ose révéler la source de nos pleurs : » Quel crime a d'Apollon allumé les fureurs ; » De quel vœu différé la coupable paresse, » Quel oubli des autels l'arme contre la Grèce; » Quelle hécatombe enfin peut éteindre à jamais » De son carquois brûlant les implacables traits? »

Au discours du héros soudain Calchas s'avance ; Calchas fils de Thestor, Calchas dont la science Embrasse des destins le cours mystérieux. Le passé , l'avenir sont présens à ses yeux. C'est l'oracle des Grecs : seule aux rives du Xanthe Sa promesse entraîna leur flotte obéissante.

« Achille aimé des dieux : puis-je , hélas ! sans regrets,

» Des fureurs d'Apollon révéler le secret?

Oui, je sais de vos maux l'origine cruelle ; » Mais quel est mon appui si ma voix les révèle , » Ma voix qui va peut-être enflammer le courroux » D'un monarque puissant , implacable et jaloux? » Des rois, je le sais trop, la colère est terrible. » La haine dort long-temps clans leur âme inflexible : » Tout à coup elle éclate , et ces cœurs outragés » Ne s'apaisent jamais qu'après s'être vengés. » Puissant fils de Thétis ! jurez de me défendre.

» — Parle , divin Calchas ! parle , c'est trop attendre.

» Je réponds de tes jours : ni ces Grecs , ni leur roi

» Si fier de voir marcher vingt peuples sous sa loi ,

» N'oseraient t'offenser tant qu'Achille respire.

» J'en atteste ce fer et le dieu qui t'inspire.

» Parle. — Eh ! bien , dit Calchas , ni des vœux différés ,

» Ni le fatal oubli de tes autels sacrés ,

» Du terrible Apollon n'ont irrité les armes.

» De son prêtre offensé ce dieu venge les larmes :

» Atride refusa Chryséis à ses pleurs :

» Voilà, peuples, voilà d'où naissent vos malheurs,

» Voulez-vous d'Apollon désarmer la colère ?

« Rendez cette captive à son malheureux père ;

» Qu'une sainte hécatombe atteste vos remords ,

» Et de Chrysa wengée ensanglante les bords ! »

Atride , en frémissant , se lève de son trône ;

De la rage en son sein le noir torrent bouillonne :

Son cœur brûle; son front s'allume de fureur;

Son œil semble lancer l'éclair et la terreur;

Et menaçant Calchas de son regard farouche :

« Prophète malheureux ! dit-il , jamais ta bouche

» M'a-t-elle fait entendre un présage flatteur?

» Ta voix prédit les maux : c'est ton affreux bonheur,

» Aujourd'hui dans ce camp tu sèmes le murmure :

» De son prêtre, à t'ouïr, un dieu venge l'injure :

» Mes refus ont armé les fureurs d'Apollon :

» Je devais de Chrysès accepter la rançon ;

» Rendre une beauté chère!... Oui, sansdoutejel'aime:

» Oui, je la préférais à Clytemnestre même.

» Je la rendrai pourtant; dussent mes pleurs couler,

» Je sais qu'à la patrie un roi doit s'immoler :

» Je donne ma captive au salut de la Grèce ;

» Mais qu'une autre beauté console ma tendresse.

» 0 Grecs! vous m'entendez : le chef de tant de rois

» Serait-il privé seul du fruit de ses exploits?

» — Superbe Atride! ainsi ton injustice avare, » Dit Achille, à nos yeux sans pudeur se déclare ! » Quoi! tu veux que les Grecs, confondant leur butin, « L'aillent soumettre encore à l'aveugle destin ? » Cède une fille au dieu qui menace ta tête :

LE BRUN

» Laisse-nous d'ilion achever la conquête ;

» Et des princes troycns expirant sous nos coups , » Les veuves t'offriront un prix digne de nous.

» — Non , non , répond Atride au fils de la déesse , » Non , je n'accepte point ta frivole promesse ;

» Ah! quand je cède un bien dont mon cœur est épris, » Si des peuples ingrats m'en refusaient le prix , » J'irais, j'irais, armé de mon pouvoir suprême, » Ravir le prix d'Ajax , d'Ulysse , ou le tien même.

» Mais qu'un léger navire à l'instant soit armé :

» Qu'une riche hécatombe y suive Chryséide !

» Qu'elle apaise les dieux, et j'y nomme pour guide

» Un des chefs de la Grèce, Ajax, Ulysse, ou toi

» Vaillant fils de Thétis , qui fais trembler ton roi. »