LES POÈTES LYRIQUES

0 muse , en ces moments , où , libre à cette table , Je vois mes vers suivis de ce bruit favorable Qui me rend aujourd'hui le plus fier des fiumains, Viens toi-même , et mets-moi la lyre entre tes mains.

Commençons. Je connois, à l'ardeur qui m'inspire.

Que Polymnie est en ces lieux.

Oui, je te reoonnois; et chacun dans ses yeux

Avec transport me laisse lire Ce que peuvent sur nous tes sons harmonieux.

Mais n'entreprenons point de dire Les exploits des héros , la naissance des dieux*; Comment , d'un seul regard ébranlant son empire Jupiter fait trembler et la terre et les deux.

Où suis-je ? Et dans cette carrière Où je vois s'élever sous les pieds des chevaux

Cette épaisse et noble poussière Dont viennent se couvrir mille jeunes rivaux,

Quel mortel assis les couronne ?

Cette foule qui l'environne

Attend le prix de ses travaux ,

Des accords que forme sa lyre.

Je suis enivré de ses sons :

Eh ! comment pourrai-je décrire

Ses ambitieuses chansons ? L'air s'ouvre devant lui de l'un à l'autre pôle; Comme un cygne éclatant, loin de nous il s' envole J Et la hauteur du ciel est celle de ses chants. Muse , après tant d'efforts à peine tu respires.

CHAULIEU

Mais, aimable Sapho, je t'entends, tu soupires; Tu cèdes à l'amour qui possède tes sens :

Bien plus doucement que Pindare ,

Tu fais que la raison s'égare

En mille sentiers séduisants.

De ses sons le galant Horace

Parant ses accords avec grâce Aux bords les plus lleuris va dérober le thym , Plus diligent que n'est une abeille au malin. Que loûrai-je le plus , ou sa cadence juste , Ou de ses vers aisés le tour ingénieux ,

Vers par qui l'immortel Auguste Boit le même nectar qu'Hébé dispense aux dieux?

Mais sa lyre avec lui s'enferme sous sa tombe.

En vain, sans qu'un beau feu daigne au moins l'éclairer,

Ronsard chez nos aïeux cherche à la retirer ;

Sous ses vains eûorts il succombe ; Et, couvert d'un mépris plus cruel que l'oubli, Sous son obscure audace il reste enseveli.

Q uels accords épurés , quels nombres pleins d e charmes ,

Soit que , s'animant aux combats, Malherbe suive au milieu des alarmes Un roi qui soumet tout à l'effort de son bras ;

Soit que , triomphant de l'envie ,

Loin de la terreur , loin des pleurs ,

Dans la paix des plaisirs suivie Il peigne ce héros le front orné de fleurs !

Un autre , qu'un génie aussi juste qu'aimable Du Pinde et du Lycée a fait le nourrisson , Ne connoît aujourd'hui pour beauté véritable Que celle que veut bien avouer la raison.

Pour toi , dont la muse facile Sur le Pinde , à ton gré , sait affermir tes pas ,

Tu serois sans peine un Virgile , Si lu n'étois pas né du rang de Mécénas.