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SOD génie errant et sauvage Est cet ange noir que Milton Nous peint , de nuage en nuage.

Roulant jusques au Plilégéton*

Vive Homère et son Elysée, Et son Olympe et ses héros.

Et sa muse favorisée Des regards du dieu de Claros I

Mes amis , qu*Apollon nous garde Et des Fingals et des Oscars, Et du sublime ennui d*un barde Qui chante au milieu des brouillards !

ODB VZIZ.

Sxegi monwnenium.

Hœacb.

Grâce à la muse qui m'inspire,

11 est fini ce monument

Que Jamais ne pourront détruire

Le fer ni le flot écumant

Le dei même , armé de la foudre ,

Ne saurait le réduire en poudre :

Les siècles Tessatraient en vain.

n brave ces tyrans avides,

Plus hardi que les Pyramides

Et plus durable que Tairain.

Qu'atteste leur masse insensée?

Rien qu'un néant ambitieux :

Mais l'ouvrage de la pensée

Est immortel comme les dieux.

Le temps a soufflé sur la cendre

Des murs qu'aux rives du Scamandre

Cherchait l'ami d'Ephestion ;

Mais quand tout meurt, peuples, monarques,

Homère triomphe des Parques

Qui triomphèrent dllion.

Sur les ruines de Palmire Saturne a promené sa faux ; Mais l'univers encore admire Les Pindares et les Saphos.

Frappé de cette gloire immense , Le fameux vainqueur de Numance , Par tant de palmes ennobli , Voulut qu'en sa tombe honorée

D'Ennius l'image sacrée Le protégeât contre l'oubli.

Cet hymne même que j'achève Ne pérh-a point comme vous , Vains palais que le faste élève , Et que détruit le temps jaloux.

Vous tomberez , marbres , portiques , Vous dont les sculptures antiques Décorent nos vastes remparts ; Et de ces tours au front superbe La Seine un jour verra sous l'herbe Ramper tous les débris épars.

Mais , tant que son onde charmée Baignera l'empire des lis.

De ma tardive renommée.

Ses fastes seront embellis.

Elle entendra ma lyre encore , D'un roi généreux qui l'honore , Chanter les augustes bienfaits , Ma lyre , qui dans sa colère A d'une Thémis adultère Consacré les lâches forfaits.

Elève du second Radne, Ami de l'immortel Buffon , J'osai , sur la double colline , Allier Lucrèce à Newton.

Des badinages de Catulle , Aux pleurs du sensible Tibnlle, On m'a vu passer tour à tour ; Et sur les ailes de Pindare , Sans craindre le destin d'Icare , Voler jusqu'à l'astre du jour.

Comme l'encens qui s'évapore Et des dieux parfume l'autel , Le feu sacré qui me dévore Brûle ce que j'ai de mortel.

Mon âme jamais ne sommeille :

Elle est cette flamme qui vdlle Au sanctuaire de Vesta ; Et mon génie est comme AIdde Qui se livre au bûcher avide.

Pour renaître au sommet d'GEta.

Non , non , je ne dois point descendre Au noir empire de la mort :

Amis ! épargnez à ma cendre Des pleurs indignes de mon sort Laissez un deuil pusillanime :

Croyez-en le dieu qui m'anime; Je ne mourrai point tout entier.

tm

Eh 1 ne ▼oyez-voufl pas là gloire Qui , jusqu'au temple de mémoire • Me fraie un lumineux sentier ?

réchappe à ce globe de fange :

Quel triomphe plus solennel !

C'est la mort même qui me Tenge :

Je commence un Jour éiemeL Comme un cèdre aux vastes ombrages , Mon nom , croissant avec les âges.

Règne sur la postérité.

Sîèdes ! vous êtes ma conquête ; Et la palme qui ceint ma tête Rayonne d'immortalité.