LIVRE SECOND

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0 Pâmasse ! frémis de douleur et d'effroi! Pleurez, muses! brisez vos lyres immortelles; Toi , dont il fatigua les cent voix et les ailes. Dis que Voltaire est mort, pleure et repose-toi.

Si tu prétends avoir un Jour ta niche Dans ce beau temple où sont quarante élus. Et d'an portrait guindé vers la corniche

Charmer les sots quand tu ne seras |du5, Jà n'est besoin de cheM'œuvre bieo ampk». Mais de flatter le sacristain du temple ; Puis ce monsieur t'ouvrira le guichet : Puis de lauriers tu feras grande chère ; Puis immortel seras . comme Porchère , Boyer, Cotin , et La Harpe et Danchet.

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Quoi ! j'oubliai dans ma nomendature Cet ennuyeux si noté par Boileau , Se croyant seul , en dépit de nature , Toujours savant, toujours vif, toujours beau. Pardon! pardon, mon cher abbé de Pure!

Tu n'y perdras ; métempsycose est sûre; Je te revois dans un mortel nouveau ; Toujours savant, toujours vif, toujours beau. Et chacun dit, en voyant sa figure :

Est-ce La Porte? est-ce l'abbé de Pure ?