POUR ÉCHAPPES A LA JUSTICE

Un certain roné du boa ton Ne savait comment se défaire D'an certain procès , qoi , dit-on , Menaçait fort sa jogolaire.

De chicane il épuisait Tart , Payait maint a?ocaa bavard ; Avocat n*y poavait qae faire :

Poor médecin il prend Boovard; Et le voilà tiré d'affaire!

tJn soir qu'étais chei la fille d'Apelie « Trouvai d'Amour le flambeau presqu'éteint. Las I imprudent J'y touche ; une étincette. Prompte à jaillir, vole , édate, et m'atteint Depuis ce jour, pâleur est sur mon teint ; Le cœur me bat; un feu lent me dévore. Pavots si doux, en vain je vous implore I Plus de sommeil ; je brûle nuit et jour. Vous, mes amis, qui ne brûlez encore.

Fût-il éteint , craignez flambeau d'Amour I

Toi qui veux sur le double mont Mêler u voix au cbant des cygnes , Quand tes plats vers sont mén Du feu cocher de Vertamont, Mieux te siérait avec deux rames, La chaîne aux pieds , fendre les eaux Que venir aux doctes coteaux Braire deux sottes épigrammes.

Chez joli rien , un angje solitave ,

Un petit coin que l'Amour fit exprès ,

Du vrai bonheur sombre dépositaire ,

A I'cbO du jour vofle mes feux discrets.

Argus n'y vient épier nos secrets.

Là , quand je vois ma douce enchanteresse ,

Reine, palais, n'ont rien qui mlntéresse;

L'une est trop grande, et l'autre trop pompeux :

Mon joli rien flatte seul ma tendresse ;

Son pedt coin peut seul me rendre heureux.

Un petit homme avait , sur son pupitre. Fait un gros livre à force de rêver : C'était l'Ennui rédigé par chapitre; Stupide orgueil venait de l'achever.

Partout sottise avait mis ses paraphes; L'homme criait : Lises mes paragraphes ; Instruisez-vous, peuples, ministres, roisi Eh I mou ami , ce n'est le tout d'écrire ; En te lisant ils s'instruiront , je crois; Mais l'embarras , c'est qu'ils puissent te lire.

UVIEL JfM AUTJKUA COSOfUS QUI AVArr FAIT DES VEBS SUR LE GÂNIl.

J'aime à voir Colin d'HarieviDe , .

De Regnard émule charmant , Attraper, dans son vers facile.

L'esprit, la grâce et l'enjoûment; Mais , chez les nymphes d'Aonie , Colin d'Harleville, au hasard Voulant attraper le génie , Me semble un peu Colin-Maillard.

ami iiA HAJurx.

Ce pedt écrivain lapon

Prend la France pour la Norwége ;

Ennemis des feux d'Apollon ,

Ses vers y tombent comme neige :

Partout sa glace nous assiège.

« Évitez , dit-il , la chaleur ;

» Tête chaude est un grand malheur ;

» Craignez son fol enthousiasme I »

De ces mots je sais la valeur :

La Harpe et froid sont pléonasme.

Jeune Chloris, ta démarche inégale, Trop bien le sens, est un charme de plus. Sortant des bras de Psyché, u rivale.

Amour te vit , et soudain tu lui plus. Boiter ainsi , cnûs^n ce dieu lui-même ,

LB BRUN

Ce ii*est boiter, c^esi varier tes pas; C'est t'incKner vers cet enfant qui faime; C'est de l'Amour seconder les ét)ats.

Bua Ii'assvabx xavis

OITAVAIT FRËRON,

ET qu'avait aussi M. DE VOLTAIRE, DE RÉDUIRE Bit PROSE LES VERS QU'iLS PRÉTENDAIENT JUGER.

Pour les Juger, mettre des vers en prose ! Ce beau travail est digne d'un Fréron; Mais que Voltaire ainsi les décompose ! Voir le doux cygne , écho d'AUboron • Et l'aigle altier complice du ciron !

Ah I goûtons mieux et Malherbe et Racine : N'altérons point les beaux vers qu'ils ont faits. Sans le détruire, admirons un palais; Et, pour juger une beauté divine.

Scalpel en main, ne creusons point ses traits.

Ii'OPt&ATZOW l>a IiA GATAAACn.

Un art divin me rend les yeux :

L'amour et Tamitié devant moi vont paraître : Grâce à Forlenze , J'y vois mieux ; Denudn J'y verrai trop peut-être.

opiaATxow.

Non,Forlenxe, tes soins ne sont pas superflus : D'aveugle en clairvoyant ton art divin me change ; Et J'aperçois déjà (nul bien n'est sans mélange) Quelques amis de moins , et quelques sots de plus.

aipovsx A BAOua-Ko:

Sottise entretient la santé ,

Baour s'est toujours bien porté (1).

(1) En réponse à cette épigramme :

Le Brun de gloire §e nouirit; AoMi , Toyez eonme H maigrii.

8V& Ir'tFXOI

L'épigranme est plus qu'un bon mot; Or, si de maligne épigranmie , Pour en affubler quelque sot , Vous savez bien ourdir la trame , Si les vers bien faits, bien tissus , S'imprègnent bien de ridicule , Lors c'est la robe de Nessus Qui dévore même un Hercule.

IiS KOT 1>B 8AXVTX TBÉMÈBM»

Ah I ce mortel est seul vraiment heureux , Qu^amour consume! Est-il un bien suprême Sans ce doux mal ? le ciel est où l'on aime : Dieu n'est qu'amour : nous vivons de ses feux. Quand il voulut punir l'ange du crime, La haine seule eut le droit d'allumer Ses noirs tisons dans llnfemal abtme :

Un diable aimant n'aurait pu blasphémer. Bonne Thérèse, ah ! ton mot est sublime : Le malheureux ! il ne saurait aimer !