SUR UN PORTRAIT DE M***, EXPOSÉ AU SALON

Un peintre avait si bien, par sa magie. De M*** fait un double ennuyeux, Qu'on bâillait même à voir son effigie , Tant qu'Égyptus onc ne fit bâiller mieux. Le dramaturge en était furieux :

Çà , criait-il , au lieu de cet œil bête , Que du génie on me peigne les yeux.

Non , dit Arnaud, non , de par tous les dieux 1 n les faudrait mettre hors de la tête.

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Les grâces sont espiègles et lotines; Bien ie croirai , puisque Lise est ainsi* Lise m'avait affolé par ses mines; Si qu'un l)eatt soir, en amant non transi , Me ramenant, je lui criai , merd ; jBt droit allais aux faveurs clandestines; Mais vint un choc et le mot que voici : Attends qu'on ait pavé ce rempartHà, Moi d'éclater, elle de rire aussi ; Et le retour valut mieux que matines.

917SSTIOW sua Bxioaoïys.

Desorgne qui prend sa roase Pour le coursier dHélicon , Prendrait-il aussi sa bosse Pour le carquois d* Apollon?

Qu'il serait doux d'avoir pour héritier

Un tendre ami ! rendre heureux ce qu'on aime,

Même après soi , ce n'est mourir entier ;

C'est vivre encor ; c'est dans la tombe même.

Se réserver un délice suprême ;

Mais gardex-vouft de la fausse amitié :

Un cœur aimant trouve peu sa moitié.

Dieu 1 s'il trouvait l'intérêt vil , barbare »

Calculant tout I A tels yeux sans pitié.

Me pas mourir bientôt» c'est être avare.

BBUN.

Moins te vieillir que te défendre.

Oh! qu'avec tant d'éclat la vieillesse a d'attraiist Et qu'il te sera doux, aux jeux de Helpomène,

De voir Aménalde en pleurs.

Intéresser à ses douleurs

Les larmes de ta jeune reine t Les grâces, triomphant sur le trône des lis , Ont ramené les arts à la cour de Louis. Partage avec Buffon le temple de Mémoire^

Les Muses t'ont donné la gloire; Jupiter désarmé te donne encor la paix.

Sons tes lauriers la foudre expire ;

L'envie eUe-même t'admire; Et la Parque étonnée a suspendu ses traits. Mais ne va point troubler ta joie et nos hommages. Ni de tes ennemis éveiller les fureurs. Va! ce n'est qu'aux bienfaits à venger les grands cœurs. Dans la coupe des dieux bols l'oubll des outrages. De ton midi les brûlantes ardeurs

N'ont que trop élevé d'orages; D'un paisible couchant goûte enfin les douceurs; Que ton astre à nos yeux y brille sans nuages! Que tes derniers rayons , plus chers à nos rivages ,

N'y fassent naître que des fleurs!

A K. 1» TOliTAXaB,