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On se fait un grand nom avec de petits vers. Beaufort sur la romance a fondé sa mémoire. Sa violette encor parfume l'univers.
Sachons lui pardonner ses talens et sa gloire (1) I
A £Z.ISA BBAVrORT
Oui ! J'en crois votre aimable lyre ; Votre cœur est fait pour aimer.
Et votre bouche pour le dire ; Mais sont-ils Taits pour le rimer?
Quand la tendre Vénus se pâme , Rime-t-elle sa volupté?
Change-t-elle une nuit de flamme Pour la froide immortalité?
(1) Ce vers termine la pièce de M. Le Gouvé.
LB
Sapho , trop ivre d^Hippocrène , Prenait les Grâces pour anans; Et de sa flamme lesbienne On connaît les égaremens.
Votre sexe a plus d*iin trophée Qoi déposerait contre loi :
Jadis il déchirait Orphée ; A Racine même il a nui.
Mais ne rappelons que ses charmes; Beaufort, tous les possédez tous.
Notre Apollon vous rend les armes; Voyex ses fils à vos genoux.
Par Corinne , au divin Pindare , Quelques lauriers furent surpris :
Jouissez d'un bonheur plus rare; Méritez et donnez le prix.
Loin de vous nos lauriers arides!
De fleurs embellissez vos Jours.
Un front poétique a des rides Dont s'elTarouchent les amours.
Que de ses vivantes images La beauté peuple Tunivers I Qu'elle féconde nos hommages!
Un bel enfant vaut bien des vers.
MO» BSRHIXR MOT
POUB LES FEMIIES POÈTES.
Eh ! puis-Je redouter un sexe que J'adore 1 Sa gr&ce naturelle eut mon premier encens; Elle inspira mes vers et les inspire encore. De nos tendres Psychés le suffhige m'honore; U échaufle ma lyre ; et mes derniers accens
Diront les charmes ravissans
D'un esprit qui plaît et s'ignore.
L'esprit qu'an veut avoir est le seul que j'abhore ; C'est le seul qu'ait sifflé Molière et le bon sens. Un fol espoir le guide ; un sot orgueil l'enivre.
Que vient faire Zuini sur les doctes sommets?
Psyché plut à l'Amour, et ne fit point de livrer :
I^s Grâces, dans Paphos, ne rimèrent jamais; Jamais Vénus, sur un triste pupitre.
Ne griflbnna la romance ou l'épltre.
On ne voit point Bcauf^^ s'embellir en rimant Tibulle chantait sa Délie ;
BRUN
Dâle est immortelle aux vers de son amant ; Mais cet objet si doux en serait moins charmant , Si de versifier il eût eu la folie.
L'Amour, en s'approchant d'un objet enchaiiteiir. Veut trouver une belle « et non pas un auteur.
Cet aimable enfant, qu'épouvante
L'orgueil d'une ride savante , Fuit des prétentions le ridicule excès.
Les petits riens rimes et leurs petits succès • Valent-ils le bonheur ? Quand la beauté compose ,
La beauté perd de ses attraits.
Elle parie sans art une si douce prose !
L'encre sied mal aux doigts de rose :
L'Amour n'y trempe point ses traits.
0 combien la femme sensible.
Cultivant un doux myrte et non de vains lauriers , Préfère avec raison ses modestes foyers
A notre Pinde inaccessible !
Tourment d'un ami, d'un époux.
Belle, qu'agite encore une gloire inquiète, La nature vous crie : Il est des soins plus douxl Soyez épouse et mère , au lieu d'être poète.
L'enfance qui vous tend les bras Vous demande un lait pur, et non l'eau d'Hippoerène. Ah ! tarisse à jamais la poétique veine, Phitôt qu'un sein pressé de ses doigts délicafs !
Que le hochet fasse taire la lyre.
De l'amour maternel savourez le délire. Par ce fils chancelant dont vous guidez les pas. Dans la postérité commence votre empire ; Et ce front qui déjàj^fléchit vos appas.
Cette ftme où votre âme respire , Ce doux nom qu*il bégaie avec un doux sourire , Vaut bien la folle rime et des lecteurs mgrats (i).
(1) En composant cette petite pièce, dont le but est, J*ose le dire , très important et très moral , J*ai dû rejeter toutes les fadeurs d'usage , toutes les galanteries provinclaies , toutes ces louanges mensongères que le mauvais sens et le faux bel esprit ne cessent de prodiguer â un sexe aimable, mais faible et facile à égarer; J*ai voulu le ramener à la nature , à sa vraie destination . à son propre bonheur. On flatte ce qu'on estime peu : la poésie ne vit pas toujours de mensonges : on doit la vérité même aux Jolies femmes. Rousseau , qui leur commanda d'allaiter leurs enfans, en dépit du misérable bon ton , Rousseau , qui voulait que son Emile fût heureux , se garda bien de foire de sa divine Sophie une femme-poète.
Rien n'est beau qoe le vrai, le vrai seul est aiinabfe.
BOILBAU.
(iVbfe thCmaeur.)
sua UB MOOTMZMT
ÉLETÉ A JEAN- JACQUES BOUSSEAU, DANS L'ILE DES PEUPLIERS, A ERlfENONYILLE.
Parmi ces peupliers qa*entoiire une onde pure , La cendre de Jean-Jacque honore ce tombeau : Cest ici que repose , au sein de la nature , Son peintre, son amant, le génie et Rousseau.
LE BRUH. &6i
Pourquoi mettre , en rimant , sa raison dans les fers ? L*art forma de sang-froid , sans Taveu du génie,
Nos La Harpe, nos Saint-Lamberts.
BuiTon, je TaToûrai , j'aime assez peu les vers ; Mais j*adore la poésie.
sua XA VSLLM 8TAX17S DE M. DE BUFFON,
