QUI SE RETIRE A LA CAMPAGNE

£nfin j'arrive au port : voici les lieux charmans Où mon cœur éprouTà ses premiers sentimens ; Où comme un songe heureux s'cuTola mon enfance : Age d'or, jours sereins , coulés dans l'innocence ; Vallons, forêts, ruisseaux, que vous me semblez doux ! Pour ne plus vous quitter, je retourne vers vous. L'or n'éclatera point dans mon humble retraite. L'amour de vos déserts , une âme satisfaite , Des livres , des amis , le bonheur d'être à soi , Voilà tous les trésors que j'apporte avec moi. Qu'ai-je besoin de plus dans imc vie obscure ? Il faut beaucoup au luxe , et peu pour la nature. 0 médiocrité, sûr abri des mortels.

De fleurs, tous les printemps, j'ornerai tes autels ! C'est pour l'umbre et les champs que le ciel m'a fait naître :

Protège et la cabane, et l'enclos et le maître , Daigne écarter les soins , les vices , les revers , De ce foyer rustique où j'ai gravé ces versu

DUClS.

QUS j'ai laissés a la GRANDE-CBARTREimB DANS LK8 ALP£8, LB U JUIN 1785, SUR LE LITBE OV LES ÈTBANOEnS AVAIENT COUTUME D^iCRIBE LEURS NOUS, AVEC QUELQUES MAXIMES OU QUELQUES VERS EN TÉMOIGNAGE DE LEUR RESPECT ET DE LEUR RECONNAISSANCE.

Quel calme ! quel désert ! Dans une paix profonde Je n'entends plus mugir les tempêtes du monde. Le monde a disparu, le temps s'est arrêté. Commences-tu pour moi, terrible éternité? Ah ! Je sens que déjà, dans cette auguste enceinte» Un dieu consolateur daigne apaiser ma crainte. Je le sais , c'est un père , il chérit les humains. Pourquoi briserait-il l'ouvrage de ses mains? C'est lui qui m'a formé dans le sein de ma mère ; 11 veut mon repentir, mais il veut que j'erre. O toi qui , sur ces monts blanchis par les hivers , Vins chercher les fi'imas, un tombeau, des déserts. Et qui , volant plus haut , par ton amour extrême , Semblais, voisin du ciel, habiter le ciel même. Que J'aûne à voir tes pas empreints dans ces saints lieux ! Le berceau de ton ordre est caché dans les cieux. C'est là que, du Seigneur répétant les louanges, La voix de tes enfans s'unit au cœur des anges. Là, de ses faux plaisirs, par le siècle égaré. Le voyageur pensir a souvent souph^.

Ces rochers, ces sapins, ce torrent solitaire Tout parle, tout m'instruit à mépriser la terre , La terre où le bonheur est un fruit étranger Que toujours quelque ver en secret vient ronger, Partout de la douleur j'y trouvai les images : L^amour a ses tourmens , l'amitié ses outrages. Que de désirs trompés , de travaux superflus ! Vousqui, vivant pour Dieu, mourez dansces retraites , Heureux qui vient vous voir dans le port où vous êtes , Mais plus heureux cent fois celui qui n'en sort plus!

A MADEMOISELLE THOMAS (1) , Pour le Jour de u. f6te.

Pour votre fête acceptez cette rose ;

Tout esi charmant dans cette aimable fleur;

(V Sœor de M. Thomas, de rAcadémie française et de celle de Lyon.

Tout , son parfum , sa forme , sa couléar.

Même son nom. Modeste et demi-close «

C'est dans nos champs pour vous qu'elle est éelose.

Simple en vos goftis , comme elle , loin du brait ,

Vous vous plairiez à l*ombre d'im iiocage.

Le moindre vent, comme elle, vous outrage.

Le moindre choc , comme elle , vous détniiL

Et cependant, presque toujours errante.

D'un frère illustre accompagnant les pas.

Fatigues, soins, rien ne vous épouvante;

La peine même a pour vous des appas^

Faible roseau , vous résistez sans cesse.

Comme pour lui votre active tendresse

Prévient ses vœux , devine ses désirs I

Depuis trente ans ce sont là vos plaisbv.

Ce plaisir pur (vous n*en avez point d'autre)

Soutient lui seid votre corps délicat ;

C'est son bonheur qui fait partout le tOtre;

C'est sa santé qui fait votre dimat

Le ciel est Juste. Une amitié si chère»

Tant de vertus, méritaient sa faveur;

Et ce ciel Juste attache au nom du frère

Le souvenir et le nom de la sœur.