TOUS LES MORTS SONT IVRES

Tous les morts sont ivres de pluie vieille et saie

Au cimetière étrange de Lofoten.

L'horloge du dégel tictaque lointaine

Au cœur des cercueils pauvres de Lofoten.

Et grâce aux trous creusés par le noir printemps Les corbeaux sont gras de froide chair hiunaine ; Et grâce au maigre vent à la voix d'enfant Le sommeil est doux aux morts de Lofoten,

Je ne verrai très probablement jamais Ni la mer ni les tombes de Lofoten Et pourtant c'est en moi comme si j'aimais Ce lointain coin de terre et toute sa peine.

Vous disparus, vous suicidés, vous lointaines Au cimetière étranger de Lofoten

— Le nom sonne à mon oreille étrange et doux. Vraiment, dites-moi, dormez-vous, dormez-vous ?

— Tu pourrais me conter des choses plus drôles Beau claret dont ma coupe d'argent est pleine, Des histoires plus charmantes ou moins folles ; Laisse-moi tranquille avec ton Lofoten.

Il fait bon. Dans le foyer doucement traîne

La voix du plus mélancolique des mois.

— Ah ! les morts, y compris ceux de^Lofoten —

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi.