PETITS POEMES I) AUTOMNE
Et des monts où les gardiens des tours Hérissent leurs armes vers les astres, Un soudain tonnerre de tambours Tombe, tremblant aux futurs désastres
Qui feront hurler d'horreur les rois Blottis comme des gueux sous les porches, Et siffler le feu jusqu'aux beffrois Sonnant l'heure des porteurs de torches.
Mon royaume est plein de cavalcades Caracolant vers des plaines d'or Aux fanfares magiques d'un cor Qui décèlera les embuscades.
Vers l'Occident surgissent, vermeils, Les pinacles de la Cité sainte, Où dix mille étendards, sur l'enceinte, S'empourpreront du sang des soleils.
Tôt tonneront, avec les cymbales.
Les tympanons des Barbares noirs, Signal de la bataille des soirs Qui cabrera les pâles cavales.
Les haches heurteront de l'estoc Les casques incrustés d'escarboucles D'où s'écrouleront, rouges, les boucles Des Païens rebroussés sous le choc.
PETITS poî:mes d automne 1G9
Et leur Prince, sonnant les alarmes, S'échouera dans les flaques de sang Aux foudres du cor retentissant Par-dessus le vacarme des armes.
Je tordrai dans mon poing les cheveux Des folles qui pleurent sous les tentes La déroute des hordes chantantes Dont elles assouvissaient les vœux.
Que l'on danse d'amour devant l'Arche Qui nous mène, au rire des clairons, Vers la rive où, doux, nous puiserons L'oubli de la lutte et de la marche !
Je vous livre tout l'or du Trésor, 0 vous de la croisade des rêves, Et les gemmes frivoles des grèves D'où la tarasque prend son essor.
Car seul dans le temple du Silence Où mourra la voix de vos adieux, Je veux ravir, comparable aux dieux, La Coupe, la Couronne et la Lance.
L'étendard que mon bras de rebelle Déroula sur les terres du rêve Tremble aux tours du palais de la Belle Pour que son peuple en rie. Et le glaive
Que trempa dans le sang des chimères Quelque héros aïeul de ma race, S'est brisé dans mes mains éphémères Contre l'Ange à la rouge cuirasse.
Prince de si triste renommée, Me voici, revenu des désastres, Sur la route où jadis mon armée Chevauchait en chantant vers les astres.
Nul, hélas! n'enguirlande de roses Cette lance où miroite la lune.
Ah ! les jours de retour sont moroses Aux maudits de la folle fortune !
PETITS POÈMES d'aUTOMNI: 171
La douce diseuse d'aventure
Qui pleura sur le seuil de sa porte
Quand je lus dans l'occulte écriture,
les signes qu'elle est morte.
Et mon ame qui d'amour tressaille Revole vers la terre du rêve, Où vaincu dans l'ultime bataille Je perdis l'Etendard et le Glaive.
Je suis ce roi des anciens temps Dont la cité dort sous la mer Aux chocs sourds des cloches de fer Qui sonnèrent trop de printemps.
Je crois savoir des noms de reines Défuntes depuis tant d'années, 0 mon âme ! et des fleurs fanées Semblent tomber des nuits sereines.
Les vaisseaux lourds de mon trésor Ont tous sombré je ne sais où, Et désormais je suis le fou Qui cherche sur les flots son or.
Pourquoi vouloir la vieille gloire Sous les noirs étendards des villes Où tant de barbares serviles Hurlaient aux astres ma victoire ?
PETITS POÎ.MES d'automne 173
Avec la lune sur mes yeux Calmes, et l'épée à la main, J'attends luire le lendemain Qui tracera mon signe aux cieux.
Pourtant l'espoir de la conquête Me gonfle le cœur de ses rages :
Ai-je entendu, vainqueur des âges, Des trompettes dans la tempête?
Ou sont-ce les cloches de fer Qui sonnèrent trop de printemps ?
Je suis ce roi des anciens temps Dont la cité dort sous la mer.
VIÏ
Je suis mort au bord de la grève D'un pays dont je fus roi :
Las moi! qu'ai-je trompé le rêve Des blancs guerriers de la foi ?
Leurs trompettes d'or dans l'automne Tonnent, et leurs cris de deuil
Vibrent dans le vent monotone Qui souffle sur mon cercueil.
Dans ma main se rouille l'épée Qui flamba sur maints combats
Quand les chantres de l'épopée Suivaient l'éclair de mes pas.
Tout est fini. La Renommée
Ne sacrera plus ce front Des fraîches palmes d'Idumée
Qui sauvent de tout affront.
l'KTITS POEMES D AUTOMNE 175
Et les vierges ([ui par les routes
Semaient sous mon char des lys, Je crois qu'elles vont s'enfuir toutes,
Riant des jours de jadis.
Pourquoi pleurer les infidèles
En mon éternel sommeil ?
Je sais que quand les hirondelles
Voleront vers le soleil,
Tu viendras, ô Reine du rêve,
De l'hiver des mers du Nord, Ravir mon âme vers la grève
Où tout souvenir s'endort.
Roses trop rouges de mon désir,
Je vous effeuille au bord de cette onde
Où venait se mirer le Plaisir
Sous son masque usé comme le monde.
Du bleu des monts où naît le matin, Cent bateaux dont la poupe se bombe Se laissent voguer, lourds de butin, Vers la mer où le soleil succombe.
Mon âme amante des nénuphars Voit passer devant elle la flotte Brave de clairons et d'étendards Sans ouïr l'appel du roi-pilote.
C'est demain le réveil en la mer Pour ceux-là qui descendent le fleuve.
— Ecoute les cloches de l'hiver Qui sonnent pour les autres l'épreuve.
PEU rs l'OI-MES D AUTOMNE 177
Et prie à genoux parmi les fleurs, Roses trop rouges que tu tortures, Nénuphars où pleurent tes douleurs, Pour tous les fous de ces aventures.
La nuit douce à tes souvenirs las Pose ses pas d'oubli sur la grève.
Dors au pays des fleurs et des glas Et rêve que la vie est un rêve.
La porte de la triste maison
Où s'abrita le rêve des ans
S'est close aux neiges de la saison
Dont frissonnent les nouveaux enfants.
La route ne connaît plus les rois Qui passaient dans des bruits de tambours, Ni les prêtres droits sous leurs orfrois, Ni les bouffons et les troubadours.
Vainement les pauvres impotents, Leurs pieds sur le seuil, chantent en chœur D'importunes chansons du vieux temps Sous le houx qui saigne comme un cœur.
Celle et celui qui leur donnaient l'or Sont morts d'avoir eu peur de l'hiver Dans la maison où l'horloge encor Marque, sans le savoir, l'heure d'hier.
PF.TITS T'OKMES d'aUTOMM: 17!)
Le jardin se perd vers les confins De la forêt interdite au jour Qui hérisse en menace ses pins Autour des trois croix du carrefour.
Et contre le crépuscule roux L'on voit fuir sous les corbeaux du sort, Gomme une horde noire de loups, Les vengeurs qui hurlent à la mort.
Le lierre noir et la rose églantine Défendent les portes du jardin Où le soir d'un printemps qui s'obstine Est tout d'azur et d'incarnadin.
Dehors s'éplorent les folles fontaines Qui virent mi-mort d'amour l'Enfant Venu par les routes incertaines Vers ce seuil du rêve triomphant.
N'ayant connu ni la magique épée Que ne rouille pas le sang des fleurs, Ni la parole de l'épopée Par laquelle s'enfuit l'heure en pleurs,
Il s'agenouilla, très las, dans la poudre De la route ouverte à tous les pas Où les chars font le bruit de la foudre Et leurs sonnailles celui d'un glas.
PKTITS POKMES d'aUTOMNE 181
Quelles flûtes se dirent, dans les roses, La victoire du soir sur celui Qui crut servir l'esprit et les choses Du lendemain et de l'aujoux'd'hui?
Opale Enfant désireux des corolles, Glose longtemps est la porte d'or Que seules descellent les paroles De ceux qui veulent le vrai trésor.
Laisse-toi donc dormir hors de l'enceinte Où chante le dernier rossignol ; Sache croire que l'attente est sainte.
Et donne à tes seuls rêves leur vol.
Et peut-être enfin les portes de flamme S'ouvriront-elles à ton appel Sous l'aube où les fleurs, ayant une âme, En feront sauter le triple sceL
Mon âme tant malade s'endort, Sœur, au son de ta chanson nocturne :
Un lys noir a fleuri dans V urne,
Le roi de ce pays est mort.
De lointains luths scandent tes paroles Que je ne comprends plus, ô ma sœur.
Semez, mes mains, avec douceur,
Des étoiles et des corolles.
Oh ! du silence pour écouter Ce que soufflent les anges funèbres !
Drapeaux du roi dans les ténèbres, L'heure des fous vient de tinter.
Des vols d'aigles tonnent sur ma tête Dont s'ensanglantèrent les regards :
O mort, ouvre tes yeux hagards, Dans la tempête, à la conquête.
rF.TiTs poTmes d'automne IS:
Mes rôves noirs ont pris leur essor Vers une ville à la lour penchée :
Voici passer la chevauchée
Des princes sous la lune cVor.
Oh ! des baisers, ma sœur, sur mes lèvres, Et tes maiîis sur mes yeux, ou je meurs :
7oV hurleront toutes les peurs
Dans le rouge palais des fièvres.
Plus de lune! mon âme s'endort, Tant folle, à cette heure taciturne :
Un lys noir a fleuri dans l'urne,
Le roi de ce pays est mort.
Les sept fontaines sont taries Qui jaillissaient dans la grand'place De la ville où la populace Accourait rire au féeries.
Sur le palais dont les cent porches Ne s'ouvriront plus à l'attente, Tombe la nuit épouvantante,
Lourdement, sans bruit ni torches.
La danse est dansée aux terrasses
Où ne vibreront plus de cordes :
Le Conquérant, avec ses hordes,
A passé, fuyant ses traces.
Seule parmi les fleurs fanées, Celle qui survit à la vie File en chantant à voix ravie Le lin rouge des années.
PETITS POftMF.S d'automne 185
Là-bas la route des désastres Monte vers la montagne sombre Où la Pileuse entend, dans l'ombre, Tonner la chute des astres.
Rouge en la cathèdre royale, Parmi les trompettes de fer, Elle impose en reine d'enfer Ses lois à la gent déloyale.
D'un bandeau de pourpre à clous d'or S'écroule l'azur de ses boucles Jusqu'à ses doigts lourds d'escarboucles Qui serrent la clef du trésor.
Sur sa simarre à larges barres Rayonne au soleil des orfrois Le féroce blason des rois Qui massacrèrent les barbares.
PETITS POÈMES d'aUTOMNE 187
Dans la salle des étendards C'est soir d'affolante épouvante; Sur les roules il pleut et vente, Au gibet dansent les pendards.
Une trompette sonne et tonne Au haut de la tour du manoir, Et l'on entend au fond du noir Les pas du bourreau qui tâtonne.
Ce qu'o3ant, le fou de la cour, Dont tinte en tremblant la marotte, Chante de sa voix qui chevrote Un ancien virelai d'amour.
Sur la couche à lourdes courtines Que froisse son singe badin, La Reine étrangle un baladin De ses étreintes serpentines.
Dans l'ombre des couloirs couverts D'où jaillit un éclair de bagues Sifflent, hors des fourreaux, les dagues Des pages pervers aux yeux verts.
Et les flambeaux chus des pilastres Ont mis feu, sous le vent des pas, Aux plis frissonnants des larapas Fleuris d'or comme les cieux d'astres.
C'est la révolte et les bûchers En la nuit de la décadence Où le peuple aux yeux jaunes danse Autour du tocsin des clochers.
Et du haut d'une hallebarde
Où s'enroule un obscène écrit
La tête de la Reine rit
Aux crachats sanglants de sa garde;
PETITS POKMES d'auTOMNE 189
Rit! car en le secret trésor Qu'ont à jamais sacré les flammes, Sous la cendre des oriflammes Resplendit sa couronne d'or !
A LA MEMOIRE D'EPHRAlM MIKIIAEE
