LE TRISTE DOMAINE

Mon domaine est celui de l'automne :

Tous mes châteaux, au bord des étangs, Y rêvent aux guerres du vieux temps Sous leurs tours que le lierre lourd festonne.

Faible comme un regret, le soleil S'achève dans les vasques de marbre Où l'eau verte croupit; et chaque arbre Ouvre ses nids aux ailes du sommeil.

Le verit semble la voix d'un fantôme Revenu pour remourir d'amour Au rendez-vous faux du carrefour Où le petit temple arrondit son dôme.

LE Ji:u Dts i':i'i':i:s l'J'.»

Parfois on entend qu'un enfant rit Dans la maison lointaine du prêtre Dont la lampe, au bord de la fenêtre, Luit comme la flamme du Saint-Esprit

Puis rien. Seul un platane balance Sa cime dont les feuilles, la nuit.

Se frôlant lentes, presque sans bruit, Font à peine frissonner le silence.

Le seigneur du domaine, c'est moi Qui traîne au fond des anciennes salles, Au pied des armures colossales, Sa honte de ne pouvoir être roi.