L AME

L'angelus, proclamant la mort du crépuscule,

S'éveille en la vallée où le lunaire encens

Fume. Du ciel au sol l'ombre des nuits circule,

Kt c'est l'iipure, ô mon corps, de s'absoudre des sens.

Du mystère des monts à l'océan sonore Va le vent qui plangore en l'or du soir pâli : 0 rêve! m'envoler vers les grèves d'aurore Où se pâme en hurlant la houle de l'oubli !

LA CHAIR

Mourir, oh ! non, mon âme, au mois des moissons mûres! Le sang surgit aux seins, la sève ouvre les fleurs, Les pipeaux du désir vont rire en les ramures. Et gloire au rose Eros, roi des zéphyrs siffleurs !

l'ame

La Mort et non l'Amour est la mère des hommes. Le soleil s'éteindra comme un mauvais flambeau ; Mais seule, dominant les siècles où nous sommes, La Sphynge est là qui r(5de aux portes du tombeau.

28 POKMES, 1887-1897

LA CHAIR

Le ciel est gris de neige ou sombre d'hirondelles, Mais éternels sont vos baisers, amants fidèles!