LAMENTATION DE LA LUMIERE
« Se marie au nuage et de baisers te souille...
« Soleil ! tu m as vendue ù ces nains de la houille !
« Sous leur pressoir, dans leur compteur nauséabond,
« Fille des Dieux, prostituée au vil charbon,
« De légout. tout le jour, je subis les étreintes,
« Et la nuit seulement peut écouter mes plaintes... »
En entendant ce long récitatif si doux. J'oubliai les torrents de pluie et les vents fous ; Je songeais au lointain paj's. aux vagues bleues Dont je suis séparé par la longueur des lieues Et la largeur du temps ; à 1 arête du mur Détachée en vigueur sur 1 impeccable azur, Aux yeux non embrumés des larmes des nivôses. Aux juvéniles corps ignorant les chloroses, Aux grappes du coteau toutes noires de vin : Impérial Midi dont on se rit en vain ! Oh ! lensoleillement de lenfance première !
Alors je répondis tout bas à la Lumière :
Tu n'es point la seule à pâtir, O Lueur, dans la nuit obscure, Tu n es point la seule à sentir Que notre père a la main dure ; Les poètes et les rêveurs
Ont perdu toutes les saveurs Des gais printemps enjoliveurs, En la Grand Avilie qui les mure.
Déshérités fils d'Apollon !
Comme toi, divine éblouie, Nous avons la boue au talon, Et sur les épaules la pluie ; Traînant sous le ciel des hivers Nos chansons, musiques et vers, Guettant à tort et à travers Plus d une illusion enfuie.
Nos mains tripotent aux tripots.
Nos cœurs appartiennent aux gouges Comme nos cervelles aux pots, Dans la brume épaisse des bouges.
Là, dans des creusets fort étroits Nous jetons nos sceptres de Rois, Comme de vils fagots de bois...
Souvent nos pommettes sont rouges.
Mais avec le rêve en lambeau Notre âme, jadis printanière, Sait encor fabriquer du beau.
Dans le centre de la tanière ;
Ainsi toi, du fond des égouts Et des tuyaux fermés de clous, Dans 1 infect Paris du dessous Tu fabriques de la lumière.
Ah ! qu importe que le destin Nous ait sevrés de 1 ambroisie ?
Nous faisons luire le matin Dans le royaume de la suie !
C est dans le cercle du sommeil Comme un crépuscule vermeil, Et c'est encore le soleil, Et c'est toujours la Poésie.
Qu'importe que ton clair Rayon Sorte d un piédestal de boue?
Qu'importe que sous son haillon, En chantant, Homère s'enroue.' Le poète est un fils de dieu :
S il a souillé son manteau bleu.
Il n a qu à le brosser un peu, Et c est de lazur qu il secoue.
Et comme un lourd matin lentement s éveillait, Le doux Rayon cessa le triste chant follet ; Et le poète alla battre un peu la campagne Sous le vieux ciel de lit de son château d Espagne.
