ET A LEUR INSTITUTRICE DÉVOUÉE

Salut, petits enfants ! Bonjour, jeune espérance, Qui n'êtes rien encor et serez tout demain ; Futurs cultivateurs du domaine de France, Fils du pays normand, Paris vous tend la main.

Vous êtes campagnards, nous venons de la Ville, Et vous nous appelez en riant : Parigots. Or nul travail nest bas, nulle tâche servile ; Et devant léternel labeur tous sont égaux.

' Août 1897.

Que, plus tard, vos deux mains sachent fouiller la terre Afin de lui tirer du ventre les moissons ; Que vos robustes bras s'acharnent au mystère Qui fait surgir le blé dont nous nous repaissons.

Vous vivrez sur ce sol : falaise, val ou plaine. Et que tels soient fermiers, manœuvres, pâtureurs, Que tels jettent au vent, d un beau geste, la graine, C est vous qui nourrirez les hommes, Laboureurs.

Et, malgré juin qui bride et décembre qui gèle, Que le soleil recuise et hàle votre peau. Et que le vent du sud ou du nord vous flagelle, Votre destin, ô paysans, est noble et beau.

Car vous marchez loin des citadines cohues Dans l'air pur du matin et dans lair vif du soir ; Vos espaces ne sont point bornés par des rues, Et l'azur tout entier vous sert de reposoir.