PORTIQUE

A la mémoire de Stéphane Mallarmé.

Voyageur, sur la route ardue et sans limite,

Par tant de pas de forcenés ensanglantée,

La retraite fleurie, ami, te sollicite.

Riche d'un lac dormant, de chênes hauts plantée.

Cependant ne crois pas y trouver l'accalmie. Ses fleurs ont pour nos cœurs d'angoissants sortilèges Et quand descend le soir des saisons ennemies On meurt de faim en regardant tomber la neige.

Juin t'y jette éperdu sur la blancheur des marbres, Les oreilles battues d'anciennes sérénades, Cependant que la fée qui loge au creux d'un arbre Cherche les baies qui rendent les enfants malades.

C'est là que j'ai vécu, absurde et solitaire, Implorant le dieu qui veille casqué de mousse, Mais le dieu est bien mort sous la frondaison rousse Et j'ai meurtri mon front sur sa barbe de pierre.

Et, à l'heure où les fous épient les belles dames Dont les doigts font goûter sur nos lèvres le baume Qui tue pour mieux guérir et dont rêvent les hommes, C'est là qu'une âme en peine épouse un corps sans âme.