LE POÈTE AU CABARET 3I

Dormir, dormir un peu ! mais ça n'est pas possible, On gueule ici ! Oh ! fuir aux campagnes loisibles. Se mêler aux complots des gueux dans les luzernes !... Non I nos culs ont besoin du velours des tavernes.

Pourtant je sais un jour prochain où je fuirai Aux bois sourds, palais d'ombre où les chênes sont rois Et dont les chemins nous mettent des fleurs aux doigts, Mais ce soir c'est la noce, amis, ohé ! ohé !

La danse des bandits et des épileptiques S'allonge à la clarté des lampes électriques Et je souffre l'amour de tes rayons obliques Lune, fardeau cruel au cœur des lunatiques.

CANTILENE DU MORIBOND

Chii pleure, qui pleure dans l'allée ?

Comme dans la chanson de Renaud Est-ce un petit page qu'on a fouetté ? — Non, c'est ton âme désolée, C'est une veuve inconsolée Et qui a perdu son anneau.

Mon Dieu ! l'horloge bat trop fort,

Le diable s'est caché dedans,

Le verre craque à petits coups

Et le coucou

Chante à la mort.

— Non, c'est ton cœur qui bat trop vite

Et c'est toi qui claques des dents

Et c'est ta pensée qui te quitte.

L'épouse a perdu son anneau Et l'horloge est ensorcelée, Quand la fosse sera comblée Chante, coucou, sur mon tombeau.