PRIERE

Suis-jelâche? je voudrais vivre une heure humaine ; Entendre les enfants me nommer par îa plaine Les fleurs, et que ma chair qu'enflamma un torrent D'astres, connût l'eau qui baigne un saule d'argent.

A Henri Mahaut.

Vieux monstres effarés de leurs similitudes Les eunuques pansus, gorgés de confitures, Reptiles gris bavant sur les enluminures, Ont des loisirs divins, gage des servitudes.

Des négresses, fleurs d'ombre en proie à la lumière,. Préparent des poisons et des parfums magiques Et lappent, poursuivant leur labeur léthargique, De gros sorbets pareils à des roses trémières.

Odalisque, les lits où ta chair reposa Ont gardé dans leurs plis la saveur de tes songes, La saveur de ta chair, luxurieux mensonge, Flotte aux rayons de l'astre qui t'illumina.

N'accroche plus tes doigts aux barreaux des fenêtres, Vautre sur les coussins ton ample nudité. Que ta beauté conforme au vieux désir du maître Demande à l'ombre seule une virginité.

Comme les fruits sanglants qui charment tes fringales Mûrirent en des geôles sous l'œil des forçats, Que la grâce difforme où ta chair s'efforça Se complaise à l'abri des libertés brutales.

Le rayon captivé t'a fait rêver des ports D'où les galères d'or aux cargaisons futiles Voguent vers l'Occident infidèle et les villes Où l'Amour ne sait plus les charmes de la Mort.

Fume des tabacs rares au goût de gingembre. Tourmente un peu l'esclave et l'oiseau familiers, Pérore en odorant ton sexe ras à l'ambre Et pour être toi-même, enfin, sache oublier.

J'ai cueilli le rayon qui dora ta paresse. Je m'en suis parfumé les yeux et tous les sens Car je veux, inquiet des chairs aux cœurs absents, Te coucher sourde et nue au lit de mes maîtresses.

Les castrats écœurés par les fleurs et le miel Se chicanent tout bas et gourmandent tes sœurs. Leur voix livide est d'une inhumaine douceur, C'est peut-être le chant d'un oiseau d'Azraël.

Et tu t'endormiras sans rêve, les coussins Adopteront le rythme animal de tes seins, Rien d'immatériel ne s'attardera plus.

Endors-toi, j'oublierai les romans superflus.

Dors et n'explique rien, favorite de l'homme. Rien n'autorisera le songe sur ton somme, Si ce n'est par ta chair au goût d'algue marine L'aile bleue des tabacs agaçant ta narine.