LA RUE

A Charles-Louis Philippe.

C'est dimanche et la rue arbore ses guenilles Les plus neuves ; le vieil ivrogne au violon Fourbu fait danser en rond les petites filles Et le vieux a des larmes pour leurs cheveux blonds.

Les ruisseaux violets vont, souilleurs d'Atlantides, Les insectes nageurs les hantent, matelots. Peut-être ont-ils compris ce que chantent leurs flots. Les trottoirs encombrés leur font des quais splendides.