ON N'A QU'UNE CHANCE

Long désespoir chenu de mon adolescence,

Et mes vingt ans à barbe blanche.

Et l'ermite fou de mes vingt-cinq ans, . Et toi le glacial sceptique nonchalant de mes trente-cinq ans.

Et vous dont la pudeur a caché sous des strophes

les intimes catastrophes,

mes morts secrets, mes morts très proches...

Tous vous portiez au front le nom de mille philosophes ;

Tou^ vous avez croulé avec vos aleph et vos upsilonn ;

Vos peaux sont tombées l'une après l'autre,

ô mes cachés, et mes sceptiques, et mes apôtres,

comme les quinze costumes superposés d'un clown.