XXVII

O SOLEIL, ô face divine, Fleurs sauvages de la ravine.

Grottes où l'on entend des voix, Parfums que sous l'herbe on devine, O ronces farouches des bois ;

Monts sacrés, hauts comme l'exemple.

Blancs comme le fronton d'un temple, Vieux rocs, chêne des ans vainqueur, Dont je sens, quand je vous contemple, L'âme éparse entrer dans mon cœur,

O vierge foret, source pure.

Lac limpide que l'ombre azuré, Eau chaste où le ciel resplendit, Conscience de la nature.

Que pensez-vous de ce bandit ?

1 Les Châtiments, II. iv.