A JEAN AICARD

Tous les matins, d'un grand courage.

Fraîche au sortir du bouge étroit, L'ouvrière allant à l'ouvrage Croise ma route au même endroit.

C'est plaisir quand elle est jolie, Au milieu du chemin banal, De la rencontrer qui déplie, En marchant, le Petit Journal .

L'âge se lit à la poitrine.

Au frisson d'or des cheveux fous; Elle a des robes de lustrine.

Les yeux hardis plutôt que doux.