NOS CIELS

Notre soleil est un flambeau

A la lueur vite pâlie.

Je me souviens d'un ciel plus beau,

Du ciel charmant de l'Italie.

Le nôtre est froid, revêche et noir Et pleure pour la moindre chose.

Je me rappelle que, le soir, Venise est blanche et toute rose.

Nos pauvres printemps de Paris Ont à briller un mal extrême.

Ils sont chttifs, frileux et gris, Mais c'est pour cela qu'on les aime.

l'HIVER AU JARDIN 12"

La fontaine de Médicis Au loin montre, bien qu'abritée, Polyphème blanc comme Acis, Presque aussi blanc que Galathée.

Le cygne, amant de ces climats, Semble avoir les ailes noircies.

Les terrasses ont des frimas Dignes de toutes les Russies.

L'athlète grec au bras tendu, Fouetté du froid, fait tribte mme.

Les reines ont l'air morfondu Sous leur pâle manteau d'hermine.

Les moineaux, hier turbulents, N'ont plus le cœur à leur manège.

Les marbres sont plus gris que blancs, Et pleurent des larmes de neige.