HEURE MYSTIQUE

In memoriam C. G ,

Ik.

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« Jejuna Corda, w

LIVRES D*HELBES.

Les roses du chemin évoquent d'autres roses ; L'avril impérieux évoque un autre amour; Cet avenir, joyeux espoir, que tu proposes, Rappelle du passé Tombre d'un autre jour; Les roses du chemin évoquent d'autres roses.

Le catafalque virginal — 6 roses blanches I —

Les cierges dans la nuit des crêpes ; le pas lourd

Des hommes ; l'orgue lent — comme de nos dimanches

D'autrefois — ; et la foule indififérente autour

Du catafalque virginal aux roses blanches.

Ces jours sont morts ; ta vie, appareillant vers Fauhe, Sombrait avant l'aurore éblouie où je vais^

POCHES KT roÉSlES

Rêveur ambitieux de la victoire improbe Et tléâant le souveoir des jours mauvais : Ces jours sont morts; l'aurore a refoulé celte aube.

Dis-moi, toi qui rêvais la harpe de Tarcliange,

Ce soir de causerie iutime, si le Dieu

Des jours d'alors t*a pris au sein de la phalange

Harmonieuse de ses chœurs ^ et dis le Lieu

Très*Sainlûù chaBte vers son Christ ta voix d'archau^..

Sans doute, et tu connais 1^ Rnhmes et les SoDges,

£t quelque Amour inapaisé des âmes sœurs;

Et tu prends en pitié notre art et ses mensonges

Aimés^ et la banal i lé chère des cœurs;

Et tu connais T Amour, les Rythmes et les Songes.

Doux mort, ^^ fiévreux enfant, mort de Tivresse Que donne aux coeurs choisis le Yin sangflaat; et nous, Malgré qu^au carrefour de tous chemins se dresse I^a croix prestigieuse et qu'on haîse à ^nouZ| Nous avons préféré la Vie à cette ivresse.

Fous de désirs émancipés et d%'Lmour jeune Vers l'univers conquis à nos vœux timorés

CUEILLE D*AVBIL qS

US marchions, abreuvant d'espérance le jeûne s cœurs ; et nous allions vers des buts ignorés Ds la joie ivre et dans Tenfièvrement du jeine.

El cependant que nous allions parmi des roses Blanches, au gré du sentier vert, ce jour d'avril, Le souvenir m*a pris du tertre où tu reposes Endormi dans Fespoir du rêve puéril ; Les roses du chemin évoquant d'autres roses, . . ,

Si bien que, dans le soir qui vient, mon âme est triste

Vaguement, sans regret, si ce n'est d'un espoir

Et que mon cœur impétueux et doux résiste

Aux promesses de Tombre aimante, et, dans le soir

Qui vient très lentement sur nous, mon âme est triste.

f)4 rûàsiKs ET mû^siES

He miêsa es<,

OFFIGS DITUÏ.

futile joueur do i}Te, évocfue une ombre; Car toQ âme pleurait de joie au soir de grâce, Avant ce long cbemin que ta ruine encombre.

A prier maintenant, ta langue s *em barrasse ;

L'heure ost funèbre; c*ost en vain que ton œil fouille La noire immensité de T Occident sans trace.

Il n'est rien que savoure ton âme que souille

Le désaveu quotidien de chaque veille ;

L*ennui ronge ton cceur ainsi qu'une âpre rouille.

Ne redoute plus que la volonté s'éveille

De r assoupissement que lou mépris impose

Et dont, parfois, ton esprit môme s'émerveille.

GUSILLE d'aVHIL 95

Ne daig^ne plus quiUer Tindéfectible pose

Où se miix rallvrç altière do tçi vie,

toi, dont Ift pitié s'étepd svr toute cbosç.

Car rorgueîl étayeur du rêve qui défi^

Depuis le saiut amour jusqu'au déair de vaiocre

T'ensei^Q le dédain qui sèvre et déifie

Ta sceptique raison que rien n'a pu convaincre.

Il eût suffi pourtant de ce deuil monitoîre

Pour aviver en toi la crojance magique

Et ployer tes g-enoux devant le Saint-Ciboire.

Reprends ta lyre et rythme à nouveau la supplique

D'uQ chant humilié qui plaigne et glorifie,

Du seuil, vers l'Agneau saint de la Messe tragique.

Dis : « Christ, mon oœur est las et ma barque dévie Au g^ré de Touragan vers la mort éternelle, Du festin de la chair mon âme est assouvie. »

htH;^

Dis encore : « Christ Dieu, mon âme ne vaut-elle Pas une goutte du Vrai Sang qu'un prêtre épanche, £t n*as-tu pas souci de mon âme immortelle?»

Grise-toi de l'encens croulant en avalanche

Du chœur vers le parvis où dans l'ombre tu pries,

Et voici que soudain ton âme est toute blanche 1

Jusqu'au ciboire d'or gemmé de pierreries, Où gît le Pain vivifiant, avance et mange :

Car Christ ne perdra pas Celles qu'il a nourries.

Sens au fond de ton être abject s'éveiller l'ange. Entrevois, un instant, le Ciel pour qui les sages Ont dédaigné la terre et l'amour de sa fange ;

Et des Voix te diront d'extatiques messages.

vision d'un soir et la royale escorte

Des archanges joueurs de harpe et des cent vierges .

Mais le ciel des élus a refermé sa porte;

l'^IW!' J. •!•••

CUElLLB D AVRIL 97

C'est dans l'aube d'argent la mort lente des cicrg-csii.

Et la banalité des choses et des hommes,

Cloaque où pour jamais, pauvre cœur, tu t'immerges.

Brise ton crucifix, sème aux vents les atomes

De ridéal futile et suis la tourbe lente ;

Car nous ne savons pas même ce que nous sommes.

Elle est bien morte> va, ta belle foi vaillante; Ta barque à tout jamais cargue sa double voile; Dans la stagnation passive d'une attente,

Et sur toi lentement le firmament se voile.

C'est l'heure douloureuse où s'en ténèbre l'âme, Le regret sans espoir et la nuit sans étoile^

Et c'est Tobscurité qui pèse comme un blâme.

Ifâ POÈMES h'T POSSIES

Là pénombre languit dans les Cimes du Pinde ;

Un lac noir aourd au creux du val — et c'est la nuit ;

L axe des deux tourne vers nous les feux de l'Inde.

Joite ton arc^ âifEe ton limier qui poursuit

Jusqu'en la nuit sa chasse vaine — l'ombre est morne;

Sieds'toî, ton corps est las, près de Teau qui bruit.

La lune k l'orîsnt dresse sa double corne ; La trôvc choit d'en haut au song'e audacieux; Voici pour t accouder les mousses d'une borne.

Fixe un astre, connais le vertig-e des cieux ; Dissous-loi vers l'Espace ainsi qu'une fumée, Et, dans la vohïpié du Rien, ferme les yeux.

CUEILLE d'avril QQ

Il chante maintenant des voix sous la ramée, Un vent léger frissonne emmi Therbe où tu gis ! Ou'alIais*tu pourchassant la faiive renommée ?

C'est peu que toi — malgré ses horizons rougis, Malgré Taube et la mer, ce monde est peu de chose ; Et Tart n'est pas la peine — ô rythme — et tu vagis.

La prière est absurde alors même qu'on Tose ; N as-tu pas honte aussi de ton Dieu qui pleurait ? Le temps est mort des Christ et de Tapothéose.

Quelle fatuité naïve te leurrait

D'un espoir enfantin et d'un songe impossible,

Prometteuse de gloire à ton rêve épeuré ?

Tourne encor longuement vers le ciel impassible Tes yeux — : la Gloire unique est d'être rintiol ! Certes tu ne voudrais d'une gloire accessible ?

Abdique d'être roi, — le saurais-tu, banni — Sachant que rien ne vaut que ta volonté livre Le journalier combat vers quoi l'orgueil henait.

Tais-toi ; ne rêve plus la splendeur qui t'enivre : Cette joie impuissante est pire — une heure a fui • Que saurais-tu vouloir, toi qui dédaignes vivre...

Le grand ciel étoile révolve dans la nuit.

CUEILLE D AVRIL