L'AINE

Vous avez oublié le frère qui vous pleure, Et son tremblant amour penché sur vos sommeils, O ma sœur d'autrefois lasse de mes pareils!

Mais où sont vos fiertés d'hermine qu'on effleure ? Et ces beaux soirs songeurs, qui fleuraient le tilleul ? Hélas! loin de votre âme, et je m'en souviens seul.

Car je me les rappelle avec de douces larmes. Moi seul aurai connu l’extase des regards :

Je vous ai vu dormir en vos cheveux épars.

Quelle ombre fraiche, alors, versaient sur nous les charmes? Et qu'ils fleurent longtemps au fond du souvenir, Ces rameaux que vos mains n'avaient pu retenir !

38 L’Humble Trésor.

Mains frêles, mains d'infante, encor vierges d'échanges, Et qui, lasses des lys cueïllis par ce beau soir, En l’ingénu sommeil les avaient laissé choir.

O sourire endormi d'enfant qui rit aux anges, Souffle digne des fleurs, parfums d’un sang bien né, Seul trésor qui tentât les songes de l’ainé!

Frèles riens qu'elle oublie, hélas ! comme on s'oublie, Vivez dans ce seul cœur mort de son seul espoir, Qu'il souffre bien par vous, en ses heures de soir!

Je me suis enfermé dans ma mélancolie : 4 Si quelqu'un de mortel vit pleurer mes vingt ans, Ce sont de fières fleurs mortes depuis longtemps.