H. TAINE
Lentement, le soir vient ; l'heure est charmante et grave. Triste et doux, le coucou jette dans l'air suave Ses deux notes, qu'emplit la langueur du printemps ; Et les grands pins, qu’un souffle effleure par instants, Tremblent avec un bruit profond de mer lointaine. Hors cela, tout se tait.
Je vais, le cœur en peine.
Une ombre peu à peu descend sur mes sentiers ; J'en suis, avec lenteur, les détours familiers ;
Et leur calme est bientôt si grand, leur solitude Est telle que je sens ma propre inquiétude Se fondre dans la paix de ce site ignoré.
134 Un Chant dans l'Ombre.
Au levant, le soir vêt d’un brouillard azuré
La ligne sinueuse et svelte des collines;
Elles dressent là-bas leurs silhouettes fines ;
Le manteau de forêts dont leur faîte est chargé Transparaît à demi sous le voile léger.
Tout est vague. La forme idéale et divine
Des choses se voit moins qu'elle ne se devine, Et l'œil se réjouit de leur suavité.
A les voir, on revit dans le monde enchanté Des êtres, entre tous heureux, qui n’ont point d'âme; Ils possèdent le calme et l'oubli que réclame D'un cri si désolé notre cœur anxieux, Et ce don souverain les met au rang des dieux. A cette heure surtout, où la nuit printanière Enchante l'horizon, la forêt, la bruyère, L’obscur esprit du lieu me domine à son gré; Et c'est avec un trouble ineffable et sacré Que je sens croître en moile désir qui m’enivre: Ne pas penser! Ne pas vouloir! Ah! ne pas vivre !.…
Les Matins Angéliques.
A M. ERNEST VERLANT,
Directeur des Beaux-Arts en Belgique, critique et penseur subtil.
A Ernest Verlant. Gesegnet, wer im Glauben treu : Er wird erlôst durch Busse und Reue..… TANNHAUSER.
L’aube s’en vient enfin, candide, inattendue. Avec son grand frisson, on sent dans l'étendue Courir l’étonnement ingénu du réveil.
Il a donc fui, le long, le douloureux sommeil!
Je me dresse, tremblant et chancelant, comme ivre, Et, bien que tout meurtri, ravi, du moins, de vivre, Et mon âme s'exhale en cet humble souhait :
« Me voici faible et nu, tel que vous m'avez fait, Et, pour comble de deuil, tout transi par le doute. Le pauvre qui s’assied sur le bord de la route,
Las d’aller devant lui dans l'ombre et dans le froid,
138 Les Matins Angéliques.
S'il me voyait, peut-être aurait pitié de moi.
Vous le savez, j'ai fui votre seuil, 6 mon père;
J'ai fait plus : m'enfonçant dans la terre étrangère, J'ai gaspillé vos biens, renié votre nom ;
Il n’est pas de péché, pas de perversion,
Dont mon cœur dévasté ne porte en soi la trace, Hélas! et j'ai ri, mot, pécheur, de votre grâce.
Et pourtant, aujourd'hui comme aux jours d'autrefois, Votre grâce est visible en tout ce que je vois.
Je suis comme un fiévreux qui sort d’un mauvais rêve. Est-il bien vrai, Seigneur, que votre aube se lève ? Hélas! j'ai si longtemps tâtonné dans la nuit
Que j'ose à peine croire au jour qui m'éblouit. Pardonnez, si mes yeux sont si faibles encore...
Pourtant, autour de moi, tout le dit : c'est l'aurore!
Le jour grandit ; j'en sens la douceur sur mon front ; Avec lui, peu à peu, s'épand dans l'air profond
Une vibration grave et lente de cloche;
Puis d’autres, à leur tour, montent de proche en proche, Et tout le ciel s'emplit de leurs chants argentins.
Mais écoutez! Voici l'hymne des pélerins.… .
Il vient ; ce n'est d'abord qu'une plainte lointaine ;
Les Matins Angéliques. I
On ne sait où, là-bas, une âme dit sa peine,
Ses remords, sa faiblesse et son indignité.
De pas en pas, tandis que grandit la clarté,
Elle s'approche; et rien, dans ce matin d'automne, N'égale en abandon ce sanglot monotone.
D'autres, plus douloureux encore, peu à peu
S'y joignent ; et ce chant monte dans le ciel bleu, Navrant comme l'appel de la détresse humaine.
Mais, ce matin, la vie apparaît trop sereine ;
Il y a trop de joie et de pardons dans l'air!
Je sens, en écoutant ce douloureux concert,
Je ne sais quoi de calme et de bon qui s'y mêle : La foi simple, l'amour contrit, l'espoir fidèle
Ÿ font entendre peu à peu leur humble voix.
Vous avez eu pitié, Seigneur : J'aime et je Crois. Si vous ne portez pas en vain ce nom de père, Achevez votre ouvrage, et faites que J'espère... »
LA VENUE À Franz Ansel.
Celle qui, si longtemps, fut un songe est venue... Le verger n'est fleuri que pour sa bienvenue;
Et la neige des fleurs ne jonche les sentiers
Que pour faire un tapis virginal à ses pieds. Douce comme le jour, pure comme l'enfance, Celle qui fut un songe est venue en silence
Dans le rayonnement de sa simplicité!
La voici : comme fait un hôte souhaité, s Elle entre sous mon toit, naïve et familière ;
Mais ses petites mains m'apportent la lumière,
Et mon cœur la bénit comme un ange envoyé.
Elle a pour compagnons l'Amour et la Pitié;
L'un sourit, l’autre pleure, et tous deux ont des ailes. L’Espoir suit, jeune et beau, le front ceint de fleurs frêles; Et l'enfant, que couronne un nimbe de douceur, S'avance au milieu d'eux comme une jeune sœur.
