ROYAUTÉ
Il est tard ; un fiévreux pleure, en ses nuits impures : «Seigneur, ah! qu'une enfant m'offre des grappes müres, Qu'elle fasse à ma soif le don d’un verre d’eau.
L'eau des sources ! les fruits d’un jardin qui soit vierge! Et qu'elle attarde un peu ses fraiches mains de vierge Sur ce front souverain que brüla son bandeau. »
Triste bandeau royal, et sur quelle humble tête! Sentez-vous des respects dans la nuit inquiète ? Voici le roi des beaux pays qui ne sont pas.
« Oh! les étoiles dans les arbres! les eaux pâles! Est-ce l’aube attendue, en sa robe d’opales ? Avez pitié, car je suis seul, et je suis las;
IO
146 Les Matins Angéliques.
Et donnez-moi, Seigneur, après la nuit trop lente, L'aube, le grand pardon d’une aube consolante; Laissez dormir un cœur que vous avez élu. »
Mais l'ange des tourments passés, toujours le même : « Va, laisse à la douleur, pour un plus clair poème, Ton cœur, le livre ouvert où les anges ont lu. »
