CHARLES BAUDELAIRE

L'automne a ramené le cher anniversaire.

« Ah! soupire l'enfant, que ne sens-je toujours,

Ma mère, autour de moi, votre amour tutélaire,

Et que ne puis-je croire à d’autres heureux jours ? »

Heureux, et cependant d'une mélancolie

Dont son cœur orphelin s’est toujours souvenu, Jours qui lui font bénir la chère ensevelie Comme un ange en exil à jamais méconnu!

La mère, étrangement souriante et malade, Emmène vers les champs, qui sont faits pour ses yeux, Dans une douloureuse et lente promenade,

Un enfant doux comme elle et trop tôt sérieux.

152 Les Malins Angéliques.

Oh! le premier sanglot des lys dans les vallées! Ses yeux regardent tout d’un regard étonné,

Et la verdure et l'eau, tout à coup révélées, Ont fait crier de joie un cœur aussi bien né!

Mais la mère contemple avec inquiétude Ce fils de sa faiblesse, au cœur virgilien ; Elle craint tout du monde et de la solitude Pour ce cœur égaré comme l'était le sien.

Car le signe fatal d’une âme trop aimante, Hélas ! n’a point trompé ses beaux yeux moribonds ; Son enfant, en exil dans la vie inclémente, Comme elle, souffrira la passion des bons.

C'est la même douleur, plus seule et plus amère! Pourtant elle ne sait quelle rude fierté

Refoule dans ses yeux les larmes de la mère,

Et la console encore, en son adversité.

Et soudain, attirant sur sa frêle poitrine

Son fils presque orphelin, comblé de tristes dons,

Elle étreint longuement cette tête enfantine

Que ceignent, à ses yeux, d’ineffables rayons!