LA CHANSON D'UN PAUVRE

A peine réveillé de mes songes d'hiver,

O forêt, j'ai foulé tes premières rosées;

J'y promène mon front, clair des baisers de l'air, Où des lèvres d'enfant semblent s'être posées.

Loin d’un exil sans fin, et fait de tant de nuits! Ce sont des vents légers qui soufflent de l’aurore. Que la ville est donc loin de mes yeux éblouis! Que n'est-elle plus vaine et plus lointaine encore!

Hélas! tu n’oses croire à tout ce que tu vois, Mon cœur déshérité, fait à trop de misères!

Est-ce pour moi, mon Dieu, l’haleine des grands bois? Pour moi, toutes ces fleurs? Pour moi, ces primevères?

6 L’'Humble Trésor

Je n'ose vous cueillir, fleur trop frêle, ma sœur; Embaumez ce vallon qui m'a rendu mon âme :

Car me voilà troublé devant votre douceur, Comme un adolescent sous les veux d’une femme.

Elle chante, pourtant, la Voix, la bonne voix :

« Je suscite les fleurs pour que tu les effeuilles ; Retrouve en leur baiser ton baiser d'autrefois,

Et ceins un front fiévreux de la fraîcheur des feuilles.

Cœur frère du matin, regarde le matin! »

Et mon cœur trop ailé pleure ses vaines ailes :

« Merci d'avoir paré les berges du chemin;

Mais que je me sens seul parmi ces fleurs nouvelles ! »