CAMPO SANTO

Ici, ce qui paraît mourir s'endort à peine.

A Valère Grille. J. MÉRY.

J'ai visité souvent cet humble cimetière :

Nul endroit n’est plus cher au passant douloureux En ce pays de paix, de Joie et de lumière

Où tout, jusqu’à la mort, a des aspects heureux.

Le vent, quandil y passe, est doux comme une haleine. Il semble, tant son souffle est discret et léger,

Qu'il craigne d’éveiller les cœurs naguère en peine Qui dorment à présent dans ce sol étranger.

Et son murmure, 101, n'a pas l’air d'une plainte :

Il vague ça et là, sonore et musical ;

La paix de cet enclos, certes, n’est pas moins sainte , )

Pour ce que sa chanson y mêle d'idéal.

168 Les Matins Angéliques.

Tout sourit, en ce lieu... Cette ombre sans tristesse Que versent aux tombeaux les beaux myrtes fleuris Fait, autant qu'à la mort, penser à la jeunesse;

Il croît sous les cyprès des roses et des lys.

On s'éloigne à regret; on songe avec envie

À tous ceux que la mort cueillit comme des fleurs, Aux vierges, aux enfants, à ceux pour qui la vie Fut un rêve incomplet qu'ils achèvent ailleurs...