LE RÊVE DU VOYAGE

Nous n'irons pas plus loin ce soir, Ô fiancée! Car voici la Maison, toujours plus délaissée.

Pauvre toit caressé par tous les vents du nord, Maison triste à son hôte et que hantait la mort,

Et chère à mes regrets comme une rude aïeule, Je ne reviens pas seul, à toi toujours plus seule.

Mais l'enfant que j'amène est grave comme nous, Et sous un deuil pareil se cache un cœur plus doux.

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10 L’'Humble Trésor

Ne crains donc rien de toi pour cette jeune tête: Son sourire à compris l'âme que tu m'as faite.

Elle m'a pénétré comme un subtil parfum, Et, depuis ce jour-là, nous ne faisons plus qu'un.

Tu vois bien que j'amène une sœur ingénue ; Pourrais-tu mieux l'aimer, si tu l'avais connue ?

Et nous irons aussi vers la ville des cygnes, Parmi des oiseaux fiers qui nous reconnaîtront. Voilà le saint rosaire entre les mains bénignes,

Et ton respect, mon Dieu, sur les neiges du front!

Neige des fronts, candeur des linges, lys et neiges! Les fleurs frèles d’un sang que rien ne trahit plus; Et le bon souvenir menant ses blancs cortèges,

Et l’oubli des baisers que l’amour eût voulus,

L’'Humble Trésor II

C'est là toute la ville où nous irons ensemble!

Et nos baisers plus purs, et notre amour plus doux, Dans cette ville en deuil, dont le deuil nous ressemble, Au long de ces canaux, tranquilles comme nous.

Le silence, les cloches, le silence encore!

Et, pour en recueillir la douceur qui se meurt,

En nos cœurs rapprochés un seul cœur qui s’ignore, Et ce dédaigneux cygne ivre de sa langueur.

O ville des beaux soirs, au songe plein de cierges, Quelles sont selon nous, les fleurs de ton avril! Tes vierges et tes lys meurent comme les vierges, Et n'auront jamais su leur charme puéril.

O souche des vieux lys, lourde de fleurs plus belles, Je veux les lys des prés, des cloîtres et des eaux; Pour le front d’une enfant pareille à tes agnelles Tu n'as rien de trop pur dans tes jardins royaux.