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Des enfauts ne me parlez pas!
Cela vous meurt entre les bras.
Le petit être Que cette mère a souhaité Aurait mieux fait, en vérilé,
De ne pas naître!
Ah! sublimes tressaillements Ivresse de tou? les momenls, Qui peut vous rendre?
Comme d'ua nimbe illum'aé,
Adorer l'enfant nouveau-né.
Le voir, l'entendre!
A peine est-il à son réveil,
Qu'un sent comme un plus chaud soleil
Qui vous féconde!
Pourvu qu'il vive, tout est bien :
Ce corps chétif, qui n'était rien.
Est tout un monde I
On se dédouble en son enfant; Contre Dieu même on le défend!
• On rit, on chante!
L'épouse devient, en un jour, Encor plus sainte pour l'amour, Et plus touchante!
LES PETITS CERCUEILS. iH
A ces .jolis êtres bercés
On fait des destins insensés;
Ou est prophète; fit l'on trouve étroit l'avenir Pour tous les biens qu'on fait tenir
Sur celte tète.
Et, soudaio, le mal est venu :
Tout revêt un deuil inconnu,
Tout devient sombre!
Votre regard, le jour, la nuit, Ne voit plus qu'un berceau qui luit
Même dans l'ombre.
On croyait — rêve paternel ! -- Ce foyer d amour éternel :
Il faut tout craiudu'.l
On n'a qu'un pâle petit feu, Qui lutte encore, brille un peu, Et va s'éteindre 1
On sent que tout veut s'arrêter; On voit la lueur trembloter,
Mourir la flamme; On voudrait, pour la rallumer, Dans ces yeux qui vont se fermer.
Couler son âme;
Réchauffer ces pieds déjà froids.
Voir s'arrondir ces petits doigts
Aux ongles roses.
Et s'ouvrir, pour vous appeler, Ces lèvres qui semblaient parler
De tant de choses !
Ce corps mignon, ce front si beau, Il faut tout mettre en un tombeau!
L'àpre nature — Vain caprice, ou cruel devoir! — Inflige au cœur, sans s'éraomoir,
Cette torture!
Combien s'en vont dès qu'ils sont ncs^ Sitôt à l'air,- sitôt fanés,
Fleurs mal écloses; Petits morts qui ne comptent pas, Et qu'on ne pleure que tout bas,
Les portes closes!
Leur départ ne fait point de bruit; Le plus souvent on les conduit Sans nul cortège;
La foule est faite à ce chagrin !
La boîte est comme un grand écrin Qui les protège.
Dans la rue on la voit passer.
Le long des maisons se glisser,
L'étroite bière; Et, couvant des yeux le drap blanc, Seul parfois le père, en tremblant,
Suit par derrière.
11 voit son trésor emporté.
S'arrête ou chancelle hébété,
Tel qu'un homme ivre!
— Hélas! Dieu fait-il des essais? — Pourquoi, petit, si tu naissais
N'avoir pu vivre?...
LES PETITS CHRCUEILS. 11?
Non! ne m'en parlez plus jamais I Je les voulais, je les aimais
Comme on les aime !
Mais, quand je songe à tous ces deuils. Quand je vois ces petits cercueils,
J'ai peur moi-même.
Ah! plutôt que d'être éprouvé.
Que jamais ce bonheur rêvé
Ne s'accomplisse!
Écarte-le, Dieu de bonté, S'il doit un jour être acheté
Par ce supplice:
