AU FIL DE L'HEURE PALE

Un jour, au crépuscule, on passe, après la pluie, Le long des murs d'un parc où songent de beaux

arbres...

On les suit longtemps. L'heure passe due les mains de la nuit faufilent aux vieux murs. . .

Mais qu'est-ce qui vous trouble au fil de l'heure pâle Qui s'ourle aux mains noires des grilles ? Ce soir, le calme après la pluie a quelque chose Qui fait songer à de l'exil et ù. la nuit...

On entend le bruit nombreux

Des feuilles partout

Comme un feu qui prend..

Des branches clignent. Le silence

Épie

Et il passe des odeurs si pénétrantes

Qu'on oublie qu'il y en ait d'autres

Et qu'elles semblent l'odeur même de la vie...

Plus tard, un peu de soleil dore Une feuille, et deux, et puis tout !

POUR LA MUSiaUE

Alors, l'oiseau nouveau qui l'ose le premier

Après la pluie

Chante !

Et comme une acre fleur sort d'une lampe éteinte

Il monte de mon cœur l'offrande d'un vieux rêve...

Un rayon rôde encore à la crête du mur,

Glisse d'une main calme et nous conduit vers

l'ombre...

Est-ce la pluie ? Est-ce la nuit ?

Au loin, des pas vieux et noirs S'en vont Le long des murs du parc où les vieux arbres

songent...