LE CHŒUR

Comme à l’heure où le vent pasée au noir firmament, Les grands arbres émus se plaignent sourdement,

A ce défi mortel la craintive assemblée Fait entendre une voix de mille voix mêlée.

Mais confuse et pareille à ces lointains sanglots Que poussent dans la nuit les lamentables flots.

L’Aède est tourmenté d’une ardente pensée 1 Pâle, les yeux hagards, la tète hérissée,

Depuis que sans retour, ô fière Niobé,

Le blasphème divin de ta lèvre est tombé,

Comme la Pythonisse errante dans le temple,

H sent venir les dieux 1 et son œil les contemple,

Et sa voix les annonce ! et ses bras étendus Semblent guider leurs coups sur nos fronts suspendus

La voûte du palais flamboie et se disperse Comme la foudre fait du ciel noir qu’elle perce...

Les lambris de métal tombent étincelants Sur les mets renversés et les hôtes tremblants. . . Chacun fuit au hasard, et la foule mouvante Se heurte avec des cris de suprême épouvante.

Un Immortel, un dieu, l’œil ardent, l’arc en main. Sur les murs vacillants pose un pied surhumain : C’est Apollon ! Diane, ardente à la vengeance.

Au fraternel archer sourit d’intelligence.

L’arc du dieu retentit sous le trait assassin ;

Il vole, et de Tantale il va percer le sein.

Comme un jeune arbrisseau dans sa saison première, La flèche d’Apollon t’arrache à la lumière :

Tu regardes ta mère, ô jeune infortuné,

Et tu meurs ! — Mieux valait ne jamais être né ! Diane tend son arc, et la flèche altérée Boit le sang de Néère à la tête dorée.

Elle tombe et gémit. Phœbos au carquois d’or Attache Ulionée à son frère Agénor ;

Le fer divin, guidé par une main trop sûre.

Les unit dans la mort par la même blessure.

Kallirhoé tremblante et pâle de terreur,

Veut éviter des dieux l’implacable fureur. .

Elle fuit, et sa mère en son sein la protège,

Mais Diane a rougi son épaule de neige ;

Jusques au cœur glacé le trait mortel l’atteint,

Et la vierge aux doux yeux dans un soupir s’éteint. Sypyle a réuni tout son jeune courage ;

Debout, et l’œil tranquille, il contemple l’orage.

L’arc sacré frappe en vain son front audacieux,

Le fier adolescent meurt sans baisser les yeux.

Du dieu de Méonie innocente victime,

11 révèle en mourant sa race magnanime.

Ismène et Kléodos, Phédime et Pélopis Chancellent tour à tour, pareils à des épis Que le gai moissonneur, l’âme de plaisir pleine,

Ainsi qu’un blond trésor amasse dan3 la plaine.

Us sont tous là, sanglants, vierges, jeunes guerriers, La tête ceinte encor de myrte ou de lauriers ;

Belles et beaux, couchés dans leur blapche khlamyde Que le sang par endroits teint de sa pourpre humide L’une garde en tombant le sourire amoureux Dont ses lèvres brillaient en des jours plus heureux ; L’autre, calme, et dormant dans sa pose amollie, Couvre de ses cheveux son jeune flanc qui plie... Leurs frères, à leurs pieds, par la Moire surpris, Gisent amoncelés au milieu des débris.

Amphion, à l’aspect de sa famille éteinte.

Dans l’ardente douleur dont son âme est atteinte, Ouvre son sein royal, et, sous un coup mortel,

Presse le front des siens de son front paternel.

Niobé le contemple, immobile et muette,

Et, de son désespoir, comprimant la tempête,

Seule vivante au sein de ces morts qu’elle aimait,

Elle dresse ce front que nul coup ne soumet.

Comme un grand corps taillé par une main habile,

Le marbre te saisit d’une étreinte immobile.

Des pleurs marmoréens ruissellent de tes yeux ;

La neige du Paros ceint ton front soucieux.

En flots pétrifiés ta chevelure épaisse Arrête sur ton cou l’ombre de chaque tresse ;

Et tes vagues regards où s’est éteint le jour,

Ton épaule superbe au sévère contour,

Tes larges flancs, si beaux dans leur splendeur royale,

Qu’ils brillaient à travers la pourpre orientale :

Et tes seins jaillissants, ces futurs nourriciers,

Des vengeurs de leur mère et des dieux justiciers,

Tout est marbre ! un dieu fend la pourpre de ta robe. Et plus rien désormais aux yeux ne te dérobe !

Que ta douleur est belle, ô marbre sans pareil !

Non , jamais corps divins dorés par le soleil,

Dans les cités d’IIellas jamais blanches statues De grâce et de jeunesso et d’amour revêtues,

Du sculpteur palpitant songes mélodieux,

Muets à notre oreille et qui chantent aux yeux ;

Jamais fronts doux et fiers où la joie étincelle N’ont valu ce regard et ce cou qui chancelle,

Ces bras majestueux dans leur geste brisés,

Ces flancs si pleins do vie et d’efforts épuisés,

Ce corps où la beauté, cette flamme éternelle, Triomphe de la mort et resplendit en elle !

On dirait à te voir, ô marbre désolé,

Que du ciseau sculpteur des larmes ont coulé !

Tu vis, tu vis encor 1 sous la robe insensible Ton cœur est dévoré d’un songe indestructible.

Tu vois de tes grands yeux vides comme la nuit Tes enfants bien-aimés que la haine poursuit.

O pâle Tantalide, ô mère de détresse,

Leur regard défaillant t’appelle et te caresse...

Ils meurent tour à tour, et renaissant plus beaux Pour disparaître encor dans leurs sanglants tombeaux , Ils lacèrent ton cœur mieux que les Euménides Ne flagellent les morts aux demeures livides ! *

Oh ! qui soulèvera le fardeau de tes jours ?

Niobé, Niobé ! souffriras-tu toujours?