TREIZIÈME STATION
JÉSl'S EST DÉTACHÉ DK LA CHOIX ET HEMIS A SA MF.RK
L’oblation divine est enfin consommée !
La plaie ouverte au flanc, la tête inanimée,
Io Rédempleur n’est plus, et le poids de son cor|>s Allonge sur la croix et roidit ses bras morts.
Mais le bourreau qui doit, de sa masse pesante, Outrager jusqu’au bout la chair agonisante,
Et, pour finir plus tôt leur vie et leurs tourments.
Des blêmes condamnés briser les ossements,
A respecté Jésus, selon la prophétie.
Et Nicodème avec Joseph d’Arimathie,
Dans un pieux respect, du bois sanctifié.
Détachent lentement leur Dieu supplicié.
Ils remettent aux bras étendus de sa Mère Le cadavre immortel, relique trois fois chère,
Où le sang est tari, d’avoir, par flots féconds,
Sans mesure arrosé de stériles sillons,
Fait germer le bon grain parmi l’ivraie impure Et préparé le sol pour la moisson future;
Où le cœur ne bat plus d’avoir trop palpité D’amour pour l’univers et pour la vérité!
Oh! de quels yeux chargés d’un désespoir sans borne.
Sa Mère le contemple, inerte, pâle, morne,
Le cœur d’un seul désir désormais consumé.
Sans pouvoir détourner de ce Fils bien-aimé,
Sa joie et son orgueil, sa divine amertume.
Un regard fixe où l’âme entière se résume !
Tout est là, sur cc bois rougi d’un sang sacré,
Sur ce front ceint d’épine, et ce reste adoré Que l’impossible mort a glacé devant elle,
Tout! ses terrestres jours et sa vie immortelle !
Elle baise, muette, et presse entre ses bras Cette immobilité terrible du trépas;
Elle touche ces pieds où les clous déicides Font encore saigner leurs empreintes livides,
Et les mains, et le flanc que le fer a percé !
Et comme pour sortir de son rêve insensé,
Pour dissiper plus tôt cette effrayante image,
Elle approche plus près du céleste visage,
Elle épie un soupir, un vague mouvement,
Le voit mort, el frémit silencieusement.
Et c’est pourquoi, Marie, au Ciel où tu vas luire,
Où le Sauveur aura couronné ton martyre,
Quand un jeune tombeau fera couler leurs pleurs, Elles te nommeront la Mère de douleurs,
Celles qui, gémissant dans un môme supplice,
De la maternité tariront le calice !
Et devant ton autel mystérieux et doux,
Les bras tendus vers toi, pâles, à deux genoux,
Elles t’invoqueront, aux feux tremblants des cierges. O consolation des mères et des viérges !
Certaines que ton cœur, aux pieds du Fils divin. Percé des mêmes coups, ne saigna pas en vain ;
Que, sans cesse rempli d’une égale tendresse, Jusqu’à Dieu qui l’écoute il porte leur détresse,
El que, dans la foi sainte où tu te ranimais,
Se souvenant toujours, on espère à jamais!
POEMES ET POESIES
