I. L'lcuIs ïSilal-siaiuniciuie

TAniS

Ainsi tout est osé! Tu vois, pas de statue

D'homme, de roi, de Dieu, qui ne soit abattue,

Mutilée à la pierre et rayée au couteau,

Dé;i^embrée à la hache et broyée au marteau !

Or ou ploiul», tout métal est plongé dans !a braise^

Et jeté pour refondre en l'ardente fournaise.

Tout brûle, craque, fume et coule; tout cela

Se tord, s'unit, se fend, tombe là, sort de là;

C'jla siffle et murmure ou gémit ; cela crie,

Cela chante, cela sonne, se parle et prie ;

Cela reluit, cola flambe et glisse dans l'air,

Éclate en pluie ardente ou serpente en éclair.

ŒuvrCj ouvriers, tout brûle; au feu tout se féconde :

Salamandres partout 1 Enfer! Èden du monde 1

Paris 1 principe et fin! Paris! ombre et flambeau!...

Je ne sais si c'est mal, tout cela 1 mais c'est beaul

Mais c'est grand! mais on sent jusqu'au fond de son âm

Qu'un monde tout nouveau se forge à celte flamme.

Ou soleil, ou comète, on sent bien qu'il sera;

Qu'il brûle ou qu'il éclaire, on sent qu'il tournera,

Qu'il surgira brillant à travers la fumée,

Qu'il vêtira pour tous quelque forme animée,

Symbolique, imprévue et pure, on ne sait quoi,

Qui sera pour chacun le signe d'une foi.

Couvrira, devant Dieu, la terre comme un voile,

Ou de son avenir sera comme l'étoile,

El, dans des flots d'amour et d'union, enfin

Gi:icirra la famille humaine vers sa Cn;

«00 POLSIES COMPLÈTES l>'ALrai:D DE VIG.NV

Mais que peul-élre aussi, brûlant, pareil au glaive

Dont le feu dessécha les pleurs dans les yeux d'Eve,

Il ira labourant le globe comme un champ,

Et semant la douleur du levant au couchant;

Rasant l'œuvre de l'homme et des temps comme l'herbp

Dont un vaste incendie emporte chaque gerbe,

En laissant le désert^ qui suit son large cours

Comme un g('ant vainqueur, s'étendre pour toujours.

Peut-être que, partout où se verra sa flamme.

Dans tout corps s'éteindra le cœur, dans tout cœur l'âme,

Ouc rois et nations, s'jjelant à genoux,

Aix rochers ébranlés crieront : « Écrasez-nous !

» Car voilà que Paris encore nous envoie

3 Une perdition qui brise notre voie! »

Quo fais-tu donc, Paris, dans ton ardent foyer?

Que jetteras-tu donc, dans ton moule d'acier?

Ton ouvrage est sans fonno, et se pétrit encore

Sous la main ouvrière et le marteau sonore;

Il s'étend, se resserre, et s'engloutit souvent

Dans le jeu des ressorts et du travail savant.

El voilà quo (h'jà l'impaiient esclave

Se meut dar j la fournaise, et, sous les flots de lave,

Il nous montre une lôte énorme, et des regards

Portant l'ombre et lo jour dans leurs ravons hai:ards. »

2Ui

Je cessai de parler, car, dans le grand silence, Le sourd mugissement du centre de la France Monta jusqu'à la tour où nous étions placés, Apporté par le veat des nuages glacés.

— Comme rillusion de la raison se joue! Je crus sentir mes pieds tourner avec la roue, Et le feu du brasier qui montait vers les cieux M'éblouit tellement, que je fermai les yeux.

« Ah! dit le voyageur, la hauteur où nous sommes De corps et d'âme est trop pour la force des hommes. La tète a ses faux pas comme îe pied les siens; Vous m'avez soutenu, c'est moi qui vous soutiens. Et je chancelle encor, n'osant plus sur la terre Contempler votre ville et son double mystère. Mais je crains bien pour elle et pour vous, car voilà Quelque chose de noir, de lourd, de vaste, là, Au plus haut point du ciel, où ne sauraient atteindre Les feux dofit l'horizon ne cesse de se teindre; Et je crois entrevoir ce rocher ténébreux Qu'annoncèrent jadis les prophètes hébreux. Lorsqu'une meule énorme, ont-ils dit... — Il me semble Ll voir — ... apparaîtra sur la cité... — Je tremble Que ce ne soit Paris. — ... dont les enfants auront Effacé Jésus-Christ du cœur comme du front...

Vous l'avez fait. — ... alors que la ville enivrée D'elle-même, aux plaisirs du sang sera livrée... — Qu'en pensez-vous? — ...alors l'Ange la rayera Du monde, et le rocher du ciel l'écrasera. »

Je souris Iristcmont, a 11 se peut bien, lui dis-jo. Que cela nous arrive avec ou sans prodige ; Le ciel est noir sur nous; mais il faudrait alors Qu'ailleurs, pour l'avenir, il fût d'autres trésors, Et je n'en connais pas. Si la force divine Est en ceux dont l'esprit sent, prévoit et devine, Elle est ici. Le Ciel la révère. Et sur nous L'ange exterminateur, frapperait à genoux, El sa main, à la fois ûaniboyanle et timide. Tremblerait de commettre un second déicide. Mais abaissons nos yeux, et n'allons pas chercher Si ce que nous voyons est nu;ige ou rocher. Descendons et quittons cette imposante cime D'où l'eîiprit voit un révc et le corps >m abîme. Je ne sais d'assurés, dans le chaos du sort, ' Que deux points seulement, la souFi'nANCE et la mort. Tous les hommes y vont avec toutes les \illes. Mais les cendres, je crois, ne sont jamais stériles. Si celles de Paris un jour sur ton chemin So trouvent, pèse les, et prends-nous dans ta main,

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Et, voyant à la place une rase campagne.

Dis : a Le volcan a fait éclater sa montagne! •

Pense au triple labeur que je t'ai révélé,

Et songe qu'au-dessus de ceux dont j'ai parlé

Il en fut de meilleurs et de plus purs encore.

Rares parmi tous ceux dont leur temps se d("core,

Que la foule admirait et blâmait à moitié,

Des hommes pleins d'amour, de doute et de pitié,

Qui disaient : Je ne sais, des choses de la vi*»,

Dont le pouvoir ou l'or ne fut jamais l'envie.

Et qui, par dévouement, sans détourner les yeux,

Burent jusqu'à la lie un calice odieux...

Ensuite, voyageur, tu quitteras l'enceinte.

Tu jetteras au vent cette poussière éteinte;

Puis, levant seul ta voix dans le désert sans bruit.

Tu crieras : Pour longtemps le monde est dans la nuit!

Kcrit le 16 janvier 1834, à Paris,