LA SAUVAGE

Solitudes que Dieu fit pour le Nouveau Monde, Forêts, vierges encor, dont la voûte profonde A d'éternelles nuits que les brûlants soleils N'éclairent qu'en tremblant par deux rayons vernaeils (Car le couchant peut seul et seule peut l'aurore Glisser obliquement au pied du sycomore). Pour qui, dans l'abandon, soupirent vos cyprès? Pour qui sont épaissis ces joncs luisants et frais? Quels pas attendez-vous pour fouler vos prairies? De quels peuples éteints étiez- vous les patries? Les pieds de vos grands pins, si jeunes et si forts, Sont-ils entrelacés sur la Vêle des morts? Et vos gémissement sortent- ils de ces urnes Que trouve l'Indien sous ses pas taciturnes?

îlk POESinS COMFF.KTES D ALFRED DE VIGNT

Ll CCS bruits du désort, dans la plaine entendus, Est-ce un soupir dernier des royaumes perdus? Votre nuit est bien sonfibre cl le vent seul murmure. Une peur inconnue accable la nature.

Les oiseaux sont cachés dans le creux des pins noirs, Et tous les animaux ferment leurs rcposoirs Sousl'écorce, ottla mousse ou parmi les racines. Ou dans le creux profond des vieux troncs en ruines. — L'orage sonne au loin, le bois va se couiber. De larges gouttes d'eau commencent à tomber; Le combat se prépare et l'immense ravage Entre la nue ardente et la forêt sauvage.

— Qui donc cherche sa route en ces bois ténébreux ? Une pauvre Indienne au vi>a:o fiévreux, Pâle et portant au sein un faible enfant qui pleure. Sur un sapin tombé, pont tremblant qu'elle eflleure, Elle passe, et sa main tient sur l'épaule un poids Qu'elle baise : antre enfant pendu comma un cartiuois Malgré sa volonté, sa jeunesse et sa force, Elle frissonne encor sous la pagne d'ccorco El lient sur ses deux fils la laine aux plis épais, Sa tunique cl son lit dans la guerre et la paix.

LA SAUVAGE 2{î

— Après avoir longtemps examiné les herbes Et la liace des pieds sur leurs épaisses gcrbcij Ou sur le sable tin des ruisseaux abondants, l:lle s'arrête et cherclie avec des yeux ardents Quel chemin a suivi dans les feuilles froissées L'homme de la Peau-Rouge aux guerres insensées. Comme la lice errante, affamée et chassant, Elle flaire l'odeur du sauvage passant, Indien, ennemi de sa race indienne.

Et de qui la famille a massacré la sienne. Elle écoute, regarde et respire à la fois La marche des Hurons sur les feuilles des bois; L"n cri lointain l'effraye, et dans la forêt verte Elle s'enfonce enfin par une route ouverte. Elle sait que les blancs, par le fer et le feu, Ont troué ces grands bois semés des mains de Dieu, Et, promenant au loin la flamme qui calcine, l'our labourer la terre ont brûlé la racine, L'arbre et les joncs touffus que le fleuve arrosait. Ces Anglais qu'autrefois sa tribu méprisait Sont maîtres sur sa terre, et l'Osage indocile Va chcrcliCr leur foyer pour demander asile.

t4f. POESIES COMPLETES DALFnED OE VIGNT

Ello entre en une allfJe où d'abord elle voit La barrière d'un p;irc. — Un chemin large et droit Conduit à la maison de forme britannique, Où le bois est cloué dans les angles de brique, Où le toit invisible entre un double rempart S'enfonce, où le charbon fume de toute part, Où tout est cîos et sain, où vient blanche et luisante S'unir à l'ordre froid la propreté décente. Fermée à l'ennemi, la maison s'ouvre au jour, Légère comme un kiosk, forte comme une tour. Le chien do Terre-Neuve y hurle près des portes, Et des blonds serviteurs les agiles cohortes S'empressent en silence aux travaux familiers. Et, les plateaux en mam, montent les escaliers. Deux filles de six ans aux lèvres ingénues Attachaient des rubans sur leurs épaules nues; Mais, voyant l'Indienne, elles courent ; leur main L'appelle et l'introduit par le large chemin Dont elles ont ouvert, à deux bras, la barrière; El caressant déjà la pâle aventurière : • As-tu de beaux colliers d'a/.aléa pour nous? Ces mocassins musqués, si jolis et si doux.

LA SAUV.\(;i: JtT

Que ma mère à ses pieds ne veut d'autre chaussure'

El les peaux de castor, les a-t-on sans morsure?

Vends-tu le lait des noix et la sagamité *?

Le pain anglais n'a pas tant de suavité.

C'est Noël aujourd'hui, Noël est notre fête,

A nous, enfants; vois-tu? la Bible est déjà prête;

Devant l'orgue ma mère et nos sœurs vont s'asseoir.

Mon frère est sur la porte et mon père au parloir. »

L'Indienne aux grands yeux leur sourit sans répondre,

Regarde tristement celte maison de Londre

Que le vent malfaiteur apporta dans ses bois,

Au lieu d'y balancer le hamac d'autrefois.

Mais elle entre à grands pas, de cet air calme et grave

Près duquel tout regard est un regard d'esclave.

Le parloir est ouvert, un pupitre au milieu;

Le Père y lit la Bible à tous les gens du lieu.

Sa femme et ses enfants sont debout et l'écoutent.

Et des chasseurs de daims, que les Hurons redoutent,

Défricheurs de forêts et tueurs de bison,

Valets et laboureurs, composent la maison.

Le maître est jeune et bhnd, \6l\i de noir, sévère D'aspect et d'un maintien qui veut qu'on le révère.

1 Pi'c de maïs

•Ji» POIiSIES COMr^LETHS D ALFnno nr. VIGXT

L'Ani;lais-Américain, nomade cl proleslani,

Pontife en sa maison y porte, en l'habitant,

Un seul livre et partout où, pour l'iieure, il rési'Je,

De toute question sa papauté décide :

Sa famille est croyante, et, sans autels, il sert,

Prôtre et père à la fois, son Dieu dans un désert.

Celui qui règne ici d'une laçon iiaulaina

N'a point voulu parer sa maison puritaine;

Mais l'œil trouve un miroir sur les aciers brunis.

La main se réfléchit sur les meubles vernis;

Nul tableau sur les murs ne fait briller l'image

D'un pays merveilleux, d'un grand homme ou d'un sage;

Mais, sous un cristal pur, orné d'un noir feston,

Un billet en dix mots qu'écrivit Washington.

Quelques livres rangés, dont le premier Shakspcaro

(Car des deux bords anglais ses deux pieds ont l'empire),

Attendent dans un angle, à leur taille ajusté,

Les Ipctiires du soir et les heures du thé.

Tout est prêt et rangé dans sa juste mesure,

Et la maîtr3sse, assise au coin d'une embrasure,

D'un sourire angéliquo et d'un doigt gracieux

Fait signe à ses cnTanls do baisser leur beaux yeux.