PARIS

ALPHOXSt LE. \( ERRE, EDITEUR

^U LECTEU%,

Je suis de ces fous qui s'en vont rêvant De printemps sans fin, d* amours éternelles; Mes erreurs, tu vois, ne sont pas nouvelles.

Le père au tombeau les lègue à l'enfant.

Qu'y faire, après tout? Nous suivons le vent Comme la poussière et les hirondelles; Mon corps a des pieds, mon âme a des ailes :

Parfois je m'envole, et rampe souvent.

Dans ces vers troublés, si tu veux les lire.

Tu dois retrouver plus d'un franc sourire.

Les pleurs y sont vrais et tombés des yeux.

L'auteur, pour le reste, est bien jeune encore; Ne demande pas de fruits à l'aurore :

L'homme qui grandit demain fera mieux.