SO'N.'MET

DANS les grands soirs d'hiver, quand la veille est finie, Près des tisons blanchis qui croulent doucement, Arrive bientôt l'heure où la pâle bougie Se met à vaciller dans le flambeau fumant.

Rien n*est triste aux yeux las comme cette agonie Qui combat sans espoir, et jette par moment D'inutiles éclairs qui ne sont plus la vie, Et que l'ombre glacée étouffe lourdement.

L'amour aussi s'en va, que je crus éternelle, Comme un oiseau blessé qui bat encor de l'aile Pour remonter au jour et pour ne pas mourir.

Tout mon cœur se remplît d'une angoisse cruelle Rien n'en rallumera la dernière étincelle :

Je sens la solitude et la nuit me couvrir I

BALlADE 113