BLONDE

'un blond pile, au profil de sainte de vitrail. Assise à sa fenêtre et toujours au travail, Et sans lever le nez, môme au bruit des voitures, Elle se perd les yeux sur des miniatures. C'est au rez-de-chaussée, et les yeux du passant Devinent, rien qu'à voir le mobilier diiccnt Mais très pauvre, et le feu de coke dans la grille, Combien la jeune artiste — elle restera fille — A de mal à gagner le pain de sa maman Qui, lunettes au nez, dort sur un vieux roman.