A ÉVARISTE BOULAY-PATY

Il est une contrée où la France est bacchante, Où la liqueur de feu mûrit au grand soleil, Où des volcans éteints frémit la cendre ardente, Où l'esprit des vins purs aux laves est pareil.

Là, près d'un chêne, assis sous la \ngne pendante. Des livres préférés j'assemble le conseil ; Là, l'octave du Tasse et le tercet de Dante Me chantent l' Angélus à l'heure du réveil.

De ces deux chants naquit le sonnet séculaire. J'y pensais, comparant nos Français au Toscan. Vos sonnets sont venus parler au solitaire.

Je les aime et les roule, ainsi qu'un talisman

Qu'on tourne dans ses doigts, comme le doux rosaire.

Le chapelet sans fin du santon musulman.

15 avril 1852.