FINAL

On m'a dit bien des fois : & A quoi bon ce volume? Crois-tu donc que le vent, soucieux de ta plume, Veuille dans l'air la soutenir ?

De quelques vers écrits dans les jours de liesse,, Attends-tu, pauvre fou, le pain de ta vieillesse, La gloire de ton avenir ? »

Hélas ! je n'attends rien, mais qu'importe ? Quand même Je devrais tout entier périr à l'heure extrême,

Sans plus croire au soleil levant, Quand l'œuvre de mes mains, quand ma tâche avortée, Et ma vie et mon nom, poussière au vent jetée,

Devraient passer avec le vent;

î3o Final

Et qu'il ne dût rester ici-bas de mon âme,

De tout ce qui l'émeut, de tout ce qui l'enflamme

Et de tout ce qui la détruit, De mon cœur, qui palpite et bondit, car il aime ! — Et qu'il ne dût rester de tout cela, pas même

Un peu de fumée et de bruit;

Et que la fin de tout fût le silence et l'ombre, L'Océan sans rivage où l'humanité sombre,

Le néant fatal où Dieu meurt...

Même alors, Poésie, ô ma sainte, ô ma reine, Je voudrais consacrer à ta beauté sereine

Toute ma vie et tout mon cœur !

Je t'aime pour toi seule, — et jamais tes poètes, Quels que soient les lauriers dont ils couvrent leurs têtes,

Quelque bruit qu'on fasse autour d'eux, Vont senti plus d'ivresse au plus' haut de leur gloire Que je n'en goûte ici dans ma nuit toute noire,

Seul avec toi, rien que nous deux...

Oh! chanter, même seul, ignoré, quelle joie!

Chanter comme l'oiseau donnant, sans qu'on le voie, A chaque nuit un gai concert,

Final 25 1

Ou comme le prophète entouré de silence, Ivre de solitude et dont la voix s'élance Dans l'immensité du désert!...

Ainsi, même inconnus ou rebutés, nous sommes Les heureux de la terre, — et tandis que les hommes

S'éloignent sans nous écouter, Nous marchons, si petit que soit notre génie, Dans un rêve d'amour, de beauté, d'harmonie...

Laissez-nous, laissez-nous chanter !