CON'TES 1-PIQ.UES

Elle vieille déjà, glaneuse qui défaille

Sous une gerbe, hélas ! non de blé, mais de paille,

Mère au sein soulevé par des soupirs profonds;

Lui, très petit, blond, rose, et vêtu de chiffons,

Et souriant à tout dans sa misère en fête.

Or, l'enfant dit : « Là-bas, qui donc parle?

— Un prophète, Mon fils, un homme saint qui prêche un saint devoir.

— Un prophète, ma mère? oh! je voudrais le voir, Et voilà qu'il se glisse et se soulève et pousse, Afin de voir le Maître à la parole douce; Mais la foule est profonde et ne s'écarte pas.

« Mère, si vous vouliez me prendre dans vos bras, Je le verrais.

— Je suis trop lasse, » dit la mère.

Alors l'enf^mt fut pris d'une tristesse amère. Et des pleurs se formaient dans son œil obscurci.

Jésus fendit la foule et lui dit : « Me voici. »