RETOUR SUR MOI-MÊME

ENFIN, Seigneur, enfin, le crime me fatigue : A vos divins genoux se met l'enfant prodigue, Dont les yeux tout en pleurs viennent voir aujourd'hui Si les vôtres encor peuvent être pour lui.

Dans la juste terreur que me donne mon crime, Il me semble déjà voir s'entr'ouvrir l'abîme Où de votre fureur mille et mille instruments Étalent à mes yeux autant de châtiments.

Mon cœur même, saisi d'une honte mortelle, N'attend^que le moment d'une chute éternelle,

I. Premiers vers de Piron, en marge desquels il a dicté à sa nièce la note suivante (il avait alors soixante-dix-huit ans) : « Il faut ici rabattre un peu de la force des termes ; à dixhuit ans, je sortois d'une éducation sévère et pieuse, peutêtre à l'excès : ses principes me grossissoient terriblement les objets. On ne traiteroît que de petits écarts d'une première jeunesse ce que j'appelle ici crime. Voilà les premiers vers que j'aie faits de ma vie. En eussent-ils été les derniers ! »

Trois ans après, Piron composait l'Ode à Priape,

Nouvelles poésies, i8o

Et de mille remords se sentant déchirer

Loin d'en trembler de crainte, ose les désirer.

Dans ce terrible état. Seigneur, que je mérite,

Malgré le désespoir qui me trouble et m'agite.

Je me suis souvenu dans mes iniquités.

Qui croîtroient en perdant Tespoir de vos bontés.

Que ce Dieu tout-puissant dont le bras redoutable

Au cri de sa justice arrête le coupable.

Que ce Dieu qui «poursuit et punit le méchant

N'est jamais inflexible aux cris du pénitent.

Vous-même l'avee dit, et c'est sur cet oracle

Que, me jetant au pied de votre tabernacle,

José emprunter ici la voix du publicain,

£t vous tendre aujourd'hui ma criminelle main.

Périrai-je, Seigneur ? Votre juste colère

Ne veut-elle donc plus que vous soyez mon père ?

£t malgré ma douleur, mes promesses, ma foi,

N'avez-vous plus, mon Dieu, que des foudres pour moi ?

Le retour de mon cœur n'est-il pas légitime,

Pour ne venir encor que d'un dégoût du crime ?

Ma voix n'a-t-elle plus d'accès jusques à vous ?

Et ne suis-je plus fait que pour votre courroux?

Quelque juste que soit la douleur qui me presse,

Fuyons un désespoir qu'inspire la foiblesse,

Espérons en un Dieu qui toujours eut pitié

D'un pécheur qui revient d'un cœur humilié.

LA FRERONADE

En trentê-dâux ^grammes que, huit jours aprh la feuille de Friron, je fis lire h l'abbé de La Porte, son coadjuUur, pour qtiil sût que je liavois pas perdu plus de temps à ni y amuser. Je liai même jamais voulu les publier, par le peu de cas que je faisais et cP elles et de lui.

ON veut qu'à Fréron je réponde Sur ce qu'il dit que j'écris mal.

S'il dit ce que dit tout le monde.

Je défère au cri général :

Le silence est mon lot fatal.

Mais si la petite vengeance, L'infidélité, l'ignorance, Seules> ont dicté son écrit.

Et s'il n'a dit que ce qu'il pense, C'est comme s'il n'avoit rien dit.