ÉLÉGIE

A la mémoire de Charles-Auguste.

— (SA KÈRE). —

Les jours de soleil sont passés.

Et l'automne fait sa vendange ; Dans l'enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés Dors, mon doux ange !

n était frais et blond comme un Enfant-Jésus. • • — Dieu nous envoie, hélas ! des douleurs bien cruelles Un soir, je le berçais ; des anges sont venus Qui l'ont emporté sur leurs ailes.

J'épiais son sommeil, et, quand il remuait, Je baisais à genoux ses petites mains blanches. . . Il est là maintenant, sous ce tertre muet. Prisonnier entre quatre planches.

Les jours de soleil sont passés, Et l'automne fait sa vendange ; Dans l'enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés :

Dors, mon doux ange !

Et quand je caressais ses petits pieds frileux, — Lui que je n'aurais pas donné pour des empires ! — Sur sa lèvre rosée, au coin de ses yeux bleus. Nageaient des groupes de sourires.

Il bredouillait des mots d'une étrange douceur, Des m,ots incohérents, indécis, adorables ; Et moi qui l'écoutais, je sentais dans mon cœur Courir des frissons ineffables.

Les jours de soleil sont passés, Et rautomne fait sa vendange ; Dans Penceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés :

Dors, mon doux ange !

Il est là qui repose en son linceul glacé. Au cimetière, hélas I sa dernière demeure^ Songe-t-il quelquefois, le pauvre délaissé, A sa mère qui souflfre et pleure ?

Oh 1 oui ; car, je le sens, si dans la tombe dort Son petit corps roidi, froid, immobile, blême. Son âme plane au ciel avec des ailes d'or, Devant la face de Dieu même !

Le dernier beau jour est passé ; L'automne a fini sa vendange ; La neige tombe à flot pressé. . .

Dans le ciel où Dieu t'a placé, Pense à ta mère, mon doux ange !

LES ÉLÈVES DU SÉMINAIBE DE NICOLBT