AU POÈTE NATIONAL AMÉRICAIN
LONGPELLOW
A Toccasion d'un voyage en Europe.
Un soir, tu t'envolas comme l'oiseau de mer Dont le coup d'aile altier nargue le gouffre amer ;
Et moi, debout sur la colline.
Murmurant à la brise un chant d'Hiawatha, Longtemps je regardai le flot qui t'emporta,
O doux chantre d'Evangeline !
Comme on voit l'astre d'or, plongeant au sein des eaux, Laisser derrière lui de lumineux réseaux
Dorer les vagues infinies.
Quand ta barque sombrait à l'horizon brumeux. On entendit longtemps sur l'abîme écumeux
Flotter de douces harmonies.
Tu caressais ton luth d'un doigt mélodieux, O barde ! et je t'ai vu d'un long regard d'adieux
Embrasser nos rives aimées. Rêvant pour ton retour d'immortelles moissons De poèmes ailés, de sublimes chansons
Et de légendes parfumées.
Tu partis, et longtemps ta lyre résonna
Des vallons de Kildare aux penchants de l'Etna,
Sur le Danube et sur la Loire ; Et, brillante fanfare ou fier coup de canon, La brise qui passait nous apportait ton nom
Dans un long murmure de gloire I
Dans ces pays dorés où l'art a des autels,
Tu passais, saluant tous les fronts immortels
De l'Europe en grands noms féconde ; Et, de Rome à Paris, de Londre à Guernesey, Les maîtres t'acclamaient, rival improvisé
Qui surgissais du nouveau monde . . .
Mais, comme une aile blanche ouverte dans le vent, J'ai vu poindre une voile aux lueurs du Levant,
Dans un rayonnement féerique !
Le bronze de Cambridge a grondé dans sa tour ; Et, dans son noble orgueil, d'un long frisson d'amour
Tressaille la jeune Amérique !
Ecoutez ! — mille voix s'élèvent dans les airs. De la cité vivante et du fond des déserts
Monte une immense symphonie.
Ecoutez ces accents par la brise portés Des bords de la Floride aux coteaux enchantés
De la blonde Pennsylvanie !
Des gorges du Catskill au rivage lointain
Où le vieux Missouri, dans son cours incertain,
Roule ses eaux couleur d'orange ; Sous les arceaux touffus des grands bois ténébreux, Au bord des lacs géants et des bayous ombreux,
S'élève une cantate étrange.
Hosanna I ces rumeurs, ces chants mystérieux^ O'est un monde hélant son barde glorieux ;
Car le flot dont tu t^environnes, O vieux roc de Plymouth, berce encor ton enfant. Poète bien-aimé qui revient triomphant,
Le front tout chargé de couronnes !
SALUT AU MISSIfiôIPI
Salut ! Père-des-Eaux, fécond Meschacébé^ Fleuve immense qui tiens tout un monde englobé
Dans tes méandres gigantesques !
Toi dont les flots sans fin, rapides ou dormants, A des bords tout peuplés de souvenirs charmants
Chantent cent poèmes dantesques !
Comme l'antique Hercule, ô colosse indompté, Tu t'en vas promenant ta flère majesté
De PEquinoxe jusqu'à l'Ourse ; Et ton onde répète aux tièdes océans L'épithalame étrange et les concerts géants
Des glaciers où tu prends ta source.
Tu connais tous les deux, parcours tous les climats ; La pirogue indienne et le pesant trois-màts Te parlent de toutes les zones ;
L'aigle ami des hivers, le pélican frileux, Le sombre pin du Nord, et le coton moelleux Se mirent dans tes vagues jaunes.
Vois I tandis qu'à tes pieds, sur ton cours attiédi^ L'oranger qui se berce aux brises du Midi,
Verse ses parfums et son ombre, A ton front les sapins, accroupis à fleur d'eau, Te tressent, blancs de givre, un éternel bandeau
De leurs arabesques sans nombre.
Iià, sur tes bords glacés où mugit l'aquilon.
Les chasseurs vont traquant l'ours du Septentrion
De leurs flèches et de leurs piques ; Ici, dans les détours où dorment tes remous. Les noirs alligators foulant tes sables mous.
Bâillent au soleil des tropiques.
£t puis, ô fleuve ! il semble^ indécises rumeurs. Que la Yoix du passé chante dans tes clameurs
Quand ton flot se frange d'écume ; Et qu'au fond des grands bois sur tes rives penchés. On entrevoit, la nuit, Tombre des vieux Natchez Glisser vaguement dans la brume.
0 Chactas ! Atala ! c'est vous qui revenez, A l'abri des vieux troncs par l'orage inclinés,
Voir passer les eaux murmurantes ; Et toi, chantre immortel qui fis leurs noms si beaux. Quittes-tu quelquefois la poudre des tombeaux.
Pour suivre leurs formes errantes ?
Oui, fantômes aimés, vous y venez souvent ; Et voilà ce qui fait que, dans la voix du vent.
Soit qu'elle brame dans les landes.
Ou ronfle sur ta berge, ô vieux Meschacébé ! Le passant croit ouïr, quand le soir est tombé,
De mystérieuses légendes !
Beau fleuve ! emporte-moi dans ta course sans freina . Souffle-moi tes senteurs^ chante-moi ton refrain,
!Endom-moi sur ta large lame ; Que tes rayons dorés baignent mon front pâli ! Nouveau Bené^ vers toi je viens chercher Ponbli :
Verse-moi son amer dictame !
