LE VERS

Voici des vers sur une feuille,

Écrits au moment qu’ils sont nés, Éclos libres et spontanés Et presque sans que je le veuille.

Un vers est comme un papillon Qui s’élance dans la lumière Et dont l'origine première Est lointaine comme un rayon.

Un vers se prend avec la plume, Comme une rose avec les doigts;

On l’attrape, on le perd parfois;

C’est plus fragile que l’écume.

Un vers nous chante au fond du cœur Une musique tout écrite Qui, sur le papier blanc transcrite, Soudain est muette de peur.